POV de Enzo

O cheiro de umidade e metal oxidado é um insulto para os meus pulmões, acostumados ao ar filtrado da Park Avenue. Estou sentado em uma cadeira de plástico barata, no canto de uma oficina mecânica clandestina no Bronx. A única luz vem de uma fluorescente que pisca com uma arritmia irritante, projetando sombras deformadas sobre os motores desmontados que nos cercam.

Olho para as minhas mãos. Continuam sendo as mãos de um homem que move milhões, mas minhas unhas têm rastros de graxa e