POV de Mathilda

A mansão Smith nunca pareceu tão fria. O mármore sob meus pés, que um dia representou a segurança da minha infância, agora parecia a superfície de uma tumba. Cada retrato nas paredes parecia me seguir com o olhar, julgando a pele estranha que cobria meus ossos, o rosto de Elena Voss que Enzo havia esculpido com a precisão de um psicopata apaixonado pela própria obra.

— Onde você está, Bren? — sussurrei, e minha voz se perdeu na imensidão da biblioteca.

Não acendi as luzes. Não p