«Camino por el pasillo alfombrado de color rojo, la gente vestida de negro, sentada en las butacas, llora y susurra…

—Es él.

—¿Por qué no la miró?

—Culpable.

—Él no la amaba.

Cuando llego al final del camino, donde se encuentra la mujer de velo y vestido negro, la observo, a mi esposa dentro del féretro. Deposito la rosa roja en el pecho de Elena. La mujer de negro toma mi hombro y la miro, sin embargo, en esta ocasión, ella retira el velo que esconde su rostro. Era ella, mi Elena, pero la del pasado, con la que me había casado y no la mala copia que se encuentra dentro de esa caja y sin vida. No puedo hablar, solo puedo mirarla.

—Mírame, Ethan —me ordena—. ¿Por qué no lo haces?

No comprendo a que se refiere; al fin puedo hablar y respon