O silêncio do quarto de infância de Alex era cortado apenas pelo som abafado da minha respiração e pelo rangido rítmico e deliberado da cama de madeira. A lentidão dele era uma forma de tortura psicológica; ele deslizava para fora e para dentro com uma precisão que me fazia contar cada milímetro do seu corpo contra o meu. Eu estava no limite, as mãos cravadas nos lençóis, os dedos se fec