Cada fibra de seus músculos gritava. A dor era um fogo líquido, queimando e pulsando em ondas que ameaçavam rasgar seus ossos. O corpo de Rhazer Drymorth implorava por rendição. A sede era uma lixa viva arranhando sua garganta; a boca, seca como o deserto; e cada lufada de ar parecia rasgar seus pulmões por dentro. Seu cheiro era acre — suor, sangue e o metal quente do esforço brutal. O suor escorria por seu rosto, cegando-o, colando seus