La mañana llegó gris y húmeda, con los últimos rastros de lluvia goteando de los canalones y el olor a tierra lavada invadiendo la cocina. Toda la casa parecía hablar en voz baja después de la tormenta de la noche anterior, la de afuera y la de adentro. El reloj de la pared marcaba un tic-tac perezoso, y la cocina a leña expulsaba un calor suave que disputaba espacio con la corriente de aire frío que entraba por la puerta del patio. Lila bajó tarde, con los ojos marcados por una noche que nunca