### Capítulo 1

**Punto de vista de Ferdinand**

Aparqué mi Range Rover en el garaje de mi madre, el motor todavía caliente rugiendo como una advertencia en el silencio de la casa. Este viaje había sido largo, agotador, y, sin embargo, como siempre, mi primer pensamiento fue para ella. Bethanie. Mi único referente, mi ancla en este mundo que había aprendido a despreciar.

Treinta años. Treinta años de conquistas, poder, soledad y heridas. No solo era multimillonario, temido en todos mis ámbitos alrededor del mundo, sino que llevaba la máscara helada de un hombre intocable, cruel e implacable. Las mujeres caían rendidas a mis pies, fascinadas por mi carisma y mi cuerpo atlético, pero detrás de ese barniz de playboy, solo había cicatrices. Cicatrices que me negaba a abrir nuevamente. Huérfano de padre desde los cinco años, había aprendido a sobrevivir mediante la frialdad y el control. El amor… la familia… todo eso no era más que debilidad y dolor. Y me negaba a caer nuevamente en esa trampa.

Abrí la puerta del salón y la vi. Bethanie, mi madre. Siempre impecable, radiante a pesar de los años, con ese perfume dulce y reconfortante que flotaba a su alrededor. Puso sus manos sobre mis mejillas y me atrajo hacia ella. Su abrazo me hizo estremecer. A pesar de todas mis defensas, a pesar de mi corazón de hielo, quedaba una parte de mí que temblaba ante su contacto.

—Hijo mío… finalmente has vuelto —murmuró, con los ojos brillantes.

—Sí… —respondí, seco y breve, incapaz de abrir mi corazón como ella deseaba.

Se reculó ligeramente, leyendo en mis rasgos tensos, mi mandíbula apretada. Como siempre, veía más allá de mi máscara, más allá de mis silencios. Sabía que detrás de la reputación de playboy cruel se escondía un niño roto, perdido en sus heridas.

—Ferdinand… —dijo con voz suave pero firme—. Es hora de que tomes responsabilidades. Es hora de que te cases, de que pienses en formar una familia… en darme nietos.

Un escalofrío de ira y tensión recorrió mi cuerpo. Sus palabras eran puñaladas que me negaba a aceptar. No. Nunca. El pasado ya me había destrozado. No quería más amor, más apego, más hijos. Cerré los puños e inspiré profundamente para contener la explosión de rabia que crecía.

—Mamá… —dije con voz helada, cortante—. No me casaré. No quiero hijos. Nunca más.

Vi que sus ojos se ensombrecían, pero no dijo nada. Sabía que hablaba con sinceridad. Con dolor. Con ese muro de hielo que me había impuesto durante años.

—Tú… —murmuró, vacilante.

—Está bien —interrumpí, con mi mirada dura clavada en la suya—. No cambiaré de opinión. Me niego.

Inspiró lentamente, intentando disipar la tensión que llenaba la habitación. Luego, con una sonrisa frágil, depositó un beso en mi mejilla.

—Ven a cenar… he preparado tu plato favorito —susurró.

No respondí, dejando que mi silencio hablara por mí. Conocía mis silencios. Conocía mis heridas. Sabía que detrás de mi negativa estaba ese niño que una vez fue feliz, destruido por el pasado, que aún se escondía detrás de esta fachada de hombre despiadado.

—Te equivocas… —susurré para que no insistiera demasiado—. Nunca me casaré. No tendré hijos.

Ella levantó los ojos, sonriendo a pesar de todo, y depositó otro beso en mi mejilla.

—Ya verás… algún día, Anton, me darás la razón.

Fruncí el ceño, mirándola con frialdad. Hoy, nunca cedería. Pero en algún lugar, profundamente escondido, un eco antiguo, un recuerdo de luz, aún susurraba en mi corazón…

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**Punto de vista de Bethanie**

Lo había abrazado más tiempo del necesario, incapaz de contener mis lágrimas. Mi hijo… Anton, mi único hijo, mi universo. Desde que tenía cinco años, desde aquel trágico accidente que me arrebató a su padre y rompió mi vida, había vivido solo por él. Y hoy lo veía, de pie frente a mí, frío, duro, helado… un muro que nada parecía poder derribar.

Soy Bethanie Carryton, tengo 45 años, soy bella a pesar de mi edad, trabajo en decoración y soy muy reconocida. Soy de naturaleza comprensiva, honesta, con un corazón magnífico y no pienso cambiar jamás.

Mi hijo había cambiado desde aquella mujer diabólica que lo había destruido cinco años atrás. Anton, antes alegre, respetuoso y comprensivo, se había convertido en un playboy cruel, temido en todos sus negocios, con un corazón de acero que nada podía tocar. Y, sin embargo… a pesar de todo, seguía siendo mi hijo, mi sangre, mi ángel roto.

—Ferdinand… —murmuré, apretando mis manos sobre sus hombros—. Sé que te niegas a abrirte a la felicidad, pero seguiré esperando por ti. Aunque no lo veas, rezo cada día para que un ángel llame a tu puerta y derrita este hielo que te rodea.

Frunció el ceño, mirándome como si estuviera loca. Pero yo sabía leer en sus ojos. Aún quedaban chispas, fragmentos del niño que fue, enterrados bajo el dolor y la ira.

—Mamá… yo… —susurró, vacilante.

Sonreí, a pesar de las lágrimas contenidas. Mi Anton. Mi niño. Incluso destruido, incluso frío, me fascinaba. Me fascinaba porque era brillante, peligroso, pero siempre profundamente humano.

—Sabes que te amo, Anton. Aunque te niegues a la felicidad, aunque creas que todo está perdido… yo creo en ti. Y sé que algún día lo comprenderás.

Apartó la vista, apretando la mandíbula. Sabía que luchaba contra sus propios demonios, que se negaba a ceder a la emoción, que se había construido una armadura contra el mundo. Y, sin embargo, sentía esa tensión en su cuerpo, esa lucha interior, como un fuego que no quería admitir.

—Ven a cenar, he preparado tu plato favorito —repetí suavemente, esperando aligerar un poco la atmósfera.

Suspiró, pero finalmente se sentó a la mesa. Los rasgos aún tensos, la mirada aún dura, pero estaba allí, vivo, en carne y hueso. Y para mí, eso ya era una victoria.

Deposité los platos frente a él, con las manos temblorosas de emoción. Recordé cada instante de su infancia, cada risa que llenaba esta casa, cada abrazo paterno que habíamos perdido demasiado pronto. Y aunque hoy todo parecía oscuro, sabía que quedaba esperanza. Mi hijo encontraría la felicidad. Lo sentía. Lo sabía.

—Ya verás, Anton… —murmuré otra vez, acariciando su mano con ternura—. Aunque te niegues a escucharme ahora, algún día… comprenderás.

Él levantó los ojos hacia mí, duro como el acero, pero algo en su mirada traicionaba un estremecimiento de nostalgia, de dolor, tal vez incluso de deseo de consuelo. Mi corazón se apretó, pero no dejé que mis lágrimas se vieran. Mi papel era protegerlo, creer en él y seguir esperando.

Sabía que el camino sería largo. Que sus heridas eran profundas, que su corazón de playboy era solo una fachada. Pero seguiría rezando, amando, esperando, hasta que un milagro, o una persona, finalmente lo liberara de sus cadenas interiores.

Y mientras comía en silencio, sabía que ese momento, por simple que fuera, era un frágil rayo de luz en la oscuridad que había invadido nuestras vidas. Sabía que, tarde o temprano, mi hijo encontraría su camino hacia la

felicidad… y quizá, hacia el amor, aunque fuera en contra de su voluntad.