Não iria chorar. Não na frente dele. Não de novo.

            Não iria se tornar a frágil donzela em perigo, pois sabia que era o que ele queria; sabia que ele gostava da brincadeira de caça e caçador, que gostava de cada minuto de terror que proporcionava.

            Não. Não daquela vez.

            Por Lúcia...

            Não fazia ideia de como sairia viva, de como conseguiria escapar, mas era uma sobrevivente. Lutaria novamente até a morte. Dele ou dela. Quem fosse mais forte venceria. E, apesar de ele ser maior, ela tinha uma vantagem sobre ele: total controle de sua própria mente. Enquanto mantivesse a sanidade, estaria segura.