Arianne não respondeu e simplesmente apertou a toalha à sua volta. Ela fechou os olhos, recusando-se a olhar para ele. Talvez ela não sentisse tanto medo se evitasse olhar para ele.

O olhar de Mark aterrou sobre a cicatriz no seu ombro. Ela ficou com esta cicatriz por causa dele... Mas agora, ele viu-a como um escárnio. "Metes-me nojo!"

Mark foi-se embora e não lhe fez mais nada. Isto era diferente da sua maneira habitual de lidar com as coisas.

A porta do quarto fechou-se. Arianne sentou-se rigidamente à cabeceira da cama como uma marioneta sem alma.

Ela ficou acordada a noite inteira, e ninguém a chamou para recolher um Mark Tremont morto e bêbado. Também não se transformaria numa pessoa completamente diferente no seu estado de embriaguez e patava-lhe ao pescoço como um gato...

Às oito da manhã, Mary bateu à porta. "Ari, estás acordada? Gostavas de comer alguma coisa? O que aconteceu... entre ti e o Sr. Tremont?"

Arianne amontoou-se ainda mais debaixo das cobertas. "Eu não vou