A tentativa de impedir a viagem não veio como ordem.

Veio como cuidado.

Era sempre assim.

Na noite anterior ao voo, o apartamento estava silencioso demais. Não o silêncio comum da madrugada, mas aquele silêncio denso, atento — como se o ar estivesse esperando alguma coisa.

Lívia estava sentada à mesa, revendo anotações que já sabia de cor. Não precisava reler. Precisava manter a mente ocupada.

Dante observava do outro lado da sala, celular na mão.

Ele percebeu primeiro.

O elevador.

Não o som habitual.

Não a parada programada no andar da segurança.

O elevador subiu direto.

— Lívia… — ele disse, baixo. — Não se levanta.

Ela ergueu o olhar.

Antes que pudesse perguntar, o interfone tocou.

Uma vez.

Sem insistência.

Sem pressa.

Dante caminhou até o painel e atendeu sem abrir imagem.

— Quem é?

— Boa noite, doutor Moreira. — a voz era masculina, educada, perfeitamente controlada. — Peço desculpas pelo horário. Prometo ser breve.

Lívia sentiu o corpo inteiro reagir.

Não reconhecia a voz.

E iss