ELIANA Meu coração martelava no peito. O cômodo parecia ter sido esvaziado de oxigênio. O homem arrastou uma cadeira e se sentou, sem tirar os olhos do meu rosto. Era como se estivesse procurando alguma coisa. O que ele poderia encontrar no meu rosto? Meu Deus, era assim que eu ia morrer? Ele ainda não tinha feito nenhum movimento — nem precisava. Seria uma morte fácil. Não havia a menor chance de eu enfrentá-lo, muito menos vencê-lo. — Eu aprecio o silêncio, mas espero uma resposta quando faço uma pergunta. Meu Deus, esse dia ainda podia piorar? Eu nunca tinha ouvido tanta autoridade na voz de alguém. Sua voz era baixa, mas imponente. — Eu... As palavras me abandonaram. Meu olhar se fixou na cicatriz ao lado de seu rosto. Uma cicatriz fina e comprida, que parecia o resultado de um corte, começando perto demais da orelha e terminando no canto do olho. Olhos tão intensos quanto os de Scott, íris azul-acinzentadas. Pela primeira vez, agradeci por ter seguranças. Sem pensar duas v

POV da ElianaMinutos viraram horas. Cada batida do coração se tornava um lembrete barulhento do perigo — da desgraça — que nos aguardava. Cada segundo sem uma palavra ou notícia da Susie parecia a porra de um século.— Isso é lindo.Alguém exclamou atrás de mim.— De quem é essa pintura?Para uma exclamação como aquela, tinha que ser uma obra de arte esplêndida. Sorri, forçando-me a me virar, mas eu estava tensa demais para fazer qualquer coisa além de me preocupar.— Eliana, é a sua, — Paige arfou.De jeito nenhum. Quer dizer, eu não era ruim em pintura, mas…— Se você pudesse se virar só por um momento, — Paige sussurrou.— Essa é a pintura de Eliana Garcia. Ela está logo ali, — ouvi Xavier dizer. Eu não tinha percebido que ele havia chegado.Uma senhora idosa de cabelos prateados caminhou em minha direção com um grande sorriso no rosto. Ela parecia genuinamente feliz em me ver, seus olhos brilhando de alegria. Essa era exatamente a reação que uma artista reza para que seu trabalho

POV do ScottLuzes fortes filtraram nos meus olhos, forçando-me a fechá-los. Uma coisa era certa: eu não estava mais sobre a mesa daquele galpão.Estava quieto, quieto demais. Lentamente, forcei meus olhos a se abrirem novamente. Encolhendo-me pelo desconforto, deixei que minha visão ganhasse foco. De fato, eu não estava mais na sala onde estivera da última vez em que fiquei consciente. Não havia dúvida de que eu estava em um hospital.O aviso de Susan ecoou na minha cabeça: “Don Esteban exige que você solte o irmão dele.”Esteban nunca fazia exigências ou pedidos sem impor consequências para o caso de descumprimento — não que isso fosse realmente necessário. Conhecendo o Jackson, eu sabia o quão teimoso ele podia ser.Girei minhas pernas para fora da cama, lutando contra a dor latente na minha cabeça. Eu tinha que garantir que Esteban não tentasse foder com a vida de todos nós.— Eu não aconselharia você a se levantar nesse estado… — Parei e olhei na direção de onde vinha a voz.— Ca