FREDRICS POVDie Lichter von New York, die man vom fünfzigsten Stockwerk des Smith-Jones-Turms aus sah, wirkten wie Tausende von Augen, die blinzelten und den Sturz eines Mannes beobachteten, den man einst einen König genannt hatte. Doch heute Nacht war ich kein stürzender König, sondern der Horizont einer Seele, die gerade erst aus dem Grab auferstanden war, und ich war gekommen, um meine Schuld mit Blut zu begleichen.Mich im Büro für einen Moment zu beruhigen und an dem Ort zu verweilen, an dem ich die ganze Zeit über festgehalten worden war, erwies sich als genau die richtige Entscheidung.Es war zwei Uhr morgens. Das Gebäude hätte völlig menschenleer sein und nur aus Sicherheitspersonal sowie einigen IT-Mitarbeitern in der Nachtschicht bestehen müssen. Dennoch hatte ich mich hinter dem massiven Teakholzschreibtisch in meinem Zimmer eingeschlossen. Drei Bildschirme leuchteten auf und warfen ein blaues Licht auf mein Gesicht, das nach wie vor blass war und von kaltem Schweiß benetz

Mathildas POVMeine Schritte schnitten sich in das Gedränge der New Yorker Elite ein, exakt in dem Takt, den Antonio in meinem Kopf festgelegt hatte. Eins, zwei, drei. Halt. Ein leichtes Lächeln.Enzo ging an meiner Seite, seine ruhige Präsenz wirkte wie ein unsichtbarer Schild. Aber mein Blick galt nicht Enzo; er heftete sich an die Gestalt eines Mannes im grauen Anzug, der in der Nähe des Champagnerbuffets laut lachte.Jemian. Fredrics Cousin. Jedes falsche Lächeln dieses Mannes verbarg die Absicht, Smith-Jones von innen heraus zu zerfressen, während er sich hinter familiärer Loyalität versteckte. Er war von drei älteren Investoren umgeben – darunter Mr. Henderson, der zweitgrößte Aktionär des Unternehmens.»Jetzt«, murmelte Enzo, seine Stimme kaum vernehmbar über dem Klirren der Kristallgläser. »Bring ihn ins Schwitzen.«Ich löste meinen Arm aus Enzos Griff und trat in ihren kleinen Kreis. Der Duft von Sandelholzparfum und die Farbe meines tiefblauen Kleides schienen mir den Weg zu

Mathildas POVEnzos Wagen glitt langsam durch die Straßen von Manhattan. Die Lichter der Stadt spiegelten sich in der Fensterscheibe und ließen mein Gesicht wie einen Schatten erscheinen, der immer und immer wieder über das Glas glitt.Enzo hatte kein einziges Wort gesprochen, seit wir das Gelände der Gala verlassen hatten. Er fuhr mit einer Hand, hielt das Lenkrad wie ein Mann, der genau wusste, wann er schweigen und wann er fragen musste. Das schätzte ich an ihm.Aber die Stille fing an, mich zu ersticken.Schließlich fragte er, ohne den Blick abzuwenden: „Geht es dir gut?“„Was meinst du?“„Auf der Gala. Du wirkst... anders.“Ich lachte leise. Das Lachen klang selbst in meinen eigenen Ohren hohl. „Anders?“Enzo seufzte: „Du hast nicht gelächelt. Normalerweise lächelst du in solchen Momenten – dieses Lächeln, das sagt: ‚Ich habe gewonnen.‘“„Ich habe gewonnen.“„Aber du siehst nicht aus wie jemand, der gewonnen hat.“Ich antwortete nicht. Ich starrte aus dem Fenster und sah zu, wie