POV: JADE A foto não saía da tela. Rayssa. Cadeira de madeira. Mãos amarradas. Olhos vermelhos. Não era filtro. Não era edição. Não era uma daquelas brincadeiras de merda que a gente via no feed e ria porque não era com a gente. Era ela. E alguém tinha mandado aquilo pro meu celular desligado. — Como? — minha voz saiu baixa. — Eu desliguei. Rafael puxou o aparelho da minha mão. Ele não pediu. Não pediu desculpa. Só tirou. Igor se aproximou, olhou por cima do ombro dele e xingou baixo. — Chip. — O quê? — Se alguém colocou um chip ou um programa escondido, o telefone pode acender quando quiser. Mesmo “desligado”. Minha mão ficou vazia. O barro gelado subiu pelos pés descalços. A calça molhada grudava na canela. O mato ao redor fazia barulho de vento e de coisa viva demais pra minha cabeça. Rafael virou a tela pra mim de novo. — Lê. — Eu já li. — Lê de novo. AGORA A ESCOLHA É SUA. A frase era curta. Feia. E direta. Eu não precisava de dicionário pra entender. —

POV: JADEA voz da Rayssa ficou presa no ar.— Jade... não vem.O vídeo travou no rosto dela. Olho inchado. Boca suja. Medo puro.Eu fiquei olhando a tela até Rafael trancar o celular no bolso.— Ela tá pedindo pra eu não ir.— Ela tá pedindo pra você não morrer — ele falou. — São coisas diferentes.Igor já estava na frente, andando colado no muro. A arma escondida na jaqueta. O ombro ainda rígido do curativo.— A gente tem trinta e poucos minutos e dois caras no portão. Se ficar discutindo filosofia na rua, a menina morre e a gente ainda chega atrasado pro próprio enterro.Eu apertei o notebook contra o peito.A cópia.A chave.A merda toda que eu tinha escondido achando que ia me salvar.Agora era isca.— Eu vou — falei.Rafael me olhou de lado.— Você vai atrás de mim. Um passo. Sem sair da linha.— Tá.— Se eu falar pra baixar a cabeça, você baixa.— Tá.— Se eu falar pra correr, você corre.— Tá.Ele parou.— Jade.— Eu ouvi.— Então repete sem cara de quem vai desobedecer no pri

POV: JADEA palavra no envelope era forte demais pra caber numa foto.DELAÇÃO.Eu li três vezes. A pasta aberta. O crachá da Fernanda Muniz. A mesa de delegacia com aquele copo plástico torto no canto, igualzinho ao que ela me deu o dia em que eu pensei que alguém ainda tava do meu lado.Rafael guardou o celular sem pressa.— Não responde.— Eu nem ia.— Vai ter vontade.Ele tinha razão. A vontade veio na hora. De ligar. De xingar. De perguntar se ela tava viva, se tava vendida, se tava usando a gente de novo.Rayssa estava encostada em mim no banco de trás, a jaqueta nos ombros, o olho roxo latejando. Cada solavanco do carro fazia ela prender a respiração.— Eles falaram o nome dela o tempo todo — Rayssa murmurou. — Fernanda. Fernanda. Como se fosse piada interna.— Que tipo de piada? — perguntei.— Do tipo “a amiga da polícia já tá resolvida”. Um deles falou que ela tava montando papel. O outro riu e falou que papel não para bala.Igor virou o rosto um segundo no volante.— Dela

POV: JADEA mensagem ficou aberta na tela do Rafael.TRAZ A FERNANDA. OU ELE MORRE CANTANDO.Embaixo, o pin.Um galpão na Zona Leste. Nome de empresa de logística que ninguém conhecia. Endereço feio, de rua sem comércio, daquelas que à noite só tem cachorro e caminhão parado.Igor não reduziu.— Eles querem a delegada de bandeja — ele falou. — Clássico.Fernanda apertou a bolsa no colo.— Se eu for, eles me matam.— Se você não for, eles matam o Breno — eu falei.A frase saiu dura. Minha boca ficou seca. Eu quis engolir de volta. Não deu.Rayssa se encolheu do meu lado. O olho roxo dela parecia pior sob a luz dos postes.Rafael desligou a tela e olhou pra trás.A caminhonete ainda vinha. Mais longe. Mas vinha.— Não é escolha entre você e ele — ele falou pra Fernanda. — É escolha de como a gente chega lá sem entregar os dois.— Isso parece discurso de quem já decidiu me usar de isca.— Parece porque é.Eu virei pra ele.— Rafael.— Eu não vou amarrar ela e jogar no colo deles.

POV: JADEO Corolla entrou pela rampa.O farol cegou todo mundo. Alguém atirou e errou o vidro por pouco. O capanga da esquerda pulou pro lado. O Russo girou o corpo e perdeu o ângulo da arma em cima de mim.Rafael já estava em movimento antes do carro parar de verdade.Ele derrubou o homem mais perto com o ombro, recuperou a própria arma no chão e puxou o gatilho baixo, no joelho do segundo. O grito cortou o galpão. Eu corri pro Breno.As amarras das mãos estavam grossas demais pro meu dedo. O canivete no bolso do Rafael apareceu na minha frente sem eu pedir.— Corta.Cortei.A mão escorregou de sangue. Breno caiu pra frente e eu segurei o peito dele pra ele não bater de cara no cimento. O corte do ombro sujou minha camiseta na hora.— Anda. Anda.— A Fernanda — ele falou, a boca torta de dor.Ela ainda estava no chão, a perna dobrada errado, as duas mãos apertando o ferimento.Rafael chegou nela, tirou o cinto da calça num puxão e amarrou acima do tiro.— Segura. Se soltar, desmai