Seis meses depois, não havia imprensa, nem câmeras, nem convidados por obrigação. Apenas o aroma das peônias brancas, o sussurro do vento por entre os salgueiros e o som de uma pequena orquestra de cordas que tocava uma melodia suave, quase etérea. Alisson olhou-se uma última vez no espelho do quarto que Mariola lhe tinha preparado. O vestido, desenhado por ela própria, era uma obra-prima de seda minimalista que abraçava a sua silhueta recuperada, com um caimento que lembrava a água em movimento. No seu pescoço, a safira de Brenda brilhava com uma intensidade nova, como se finalmente tivesse encontrado o seu lugar na luz. — Você está linda, filha. — A voz de Mariola fê-la virar-se. A matriarca dos Fitzwilliam entrou no quarto com os olhos marejados, segurando a pequena Aurora, que usava um vestido de renda lilás feito sob medida —. Guido já está no altar com o Massimiliano. E o Alistair... bem, o Alistair decidiu que o dedo do avô é o melhor brinquedo do mundo. Alisson riu, um ris
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