—No necesito niñera —dijo Valeria, sin girarse siquiera para mirarlo.—No soy niñera —respondió él—. Soy el que evita que te maten.La residencia privada que su padre había asignado no era un hogar. Era un perímetro. Cuatro pisos de concreto y cristal blindado en una colonia donde los árboles crecían podados con una precisión que resultaba casi violenta, y donde el silencio no era paz sino vigilancia. Valeria lo supo desde el momento en que el automóvil cruzó la reja automática y escuchó el clic metálico del cierre a sus espaldas, ese sonido pequeño y definitivo que no deja lugar a dudas sobre quién controla las salidas.Gael Rivas entró detrás de ella con la misma economía de movimientos que había exhibido en el salón de su padre. No inspeccionó el lugar con curiosidad, sino con la mirada clínica de alguien que ya ha memorizado los planos. Fue directo a las ventanas, comprobó los seguros, se asomó al perímetro exterior con una brevedad que no admitía preguntas, y luego sacó un teléfo

—Firmas hoy —ordenó su padre, deslizando el documento sobre la mesa con la misma indiferencia con que habría firmado un pedido de suministros—, o ese bebé deja de ser un problema… de la forma permanente.La sala de reuniones de la torre Arístegui olía a cuero y a poder recién ejercido. Era una habitación diseñada para la intimidación, con sus paredes de cristal que ofrecían una vista de cuarenta pisos sobre la ciudad y sus sillas dispuestas de manera que el patriarca siempre ocupara el punto más elevado de la mesa. Valeria lo sabía. Lo había sabido desde la primera vez que la habían convocado ahí de niña para explicar por qué había fallado en algo, y lo sabía ahora, de pie frente a ese documento de veintisiete páginas con su nombre impreso en la portada como si fuera un título de propiedad.Gael estaba detrás de ella. A dos pasos, en la posición que había establecido como su distancia de trabajo, pero Valeria podía sentir la tensión que emanaba de su cuerpo como se siente el calor de