Augusto entrou no quarto acompanhado da designer e de uma Geórgia com uma expressão vencedora que já anunciava tudo antes de ela abrir a boca.— Eu disse que ia dar um jeito — Geórgia anunciou, orgulhosa. — Quero dizer, o padrinho sempre tem uma solução para tudo.Augusto riu.— Nem sempre. Nem sempre. Mas talvez eu possa ajudar hoje.Colocou a caixa em cima da cama, ao lado da minha caixa com o vestido preto que ainda estava aberta como uma evidência de crime. Fiquei olhando para ele, sem entender, e ele só fez um gesto incentivando.— Vá em frente.Fui até a cama. Abri a caixa.E meu queixo caiu.Era um vestido lindo. Romântico, rendado, com aquele corte clássico que eu tinha pedido — e branco. Quer dizer, não exatamente branco-branco, mas um daqueles cinquenta tons de branco da Beatriz. Marfim, talvez.

A festa acontecia numa parte diferente do jardim, com acesso direto ao salão de festas da mansão, e tudo estava exatamente como tinha sido planejado durante dias de discussões. Nessa parte, o jardim estava com mesas redondas cobertas de toalhas brancas, arranjos baixos que não atrapalhavam a conversa, luzes penduradas entre as árvores formando uma constelação artificial que ficava mais bonita conforme o céu escurecia de verdade.O bolo de chocolate com brigadeiro que eu tinha escolhido contra a vontade da Claire estava exposto numa mesa central, alto e brilhante, parecendo orgulhoso de ser exatamente o tipo de bolo que ninguém naquela classe social costumava ter em um casamento. A comida que em breve circularia entre os convidados era o tipo de coisa que eu mal sabia identificar pelo nome — pratos com nomes em francês, guarnições que pareciam esculturas — mas que quando provei descobri que não era tão ruim assim, apesar de tudo. A decoração era impecável — flores brancas e bi

Beatriz finalmente nos chamou para cortar o bolo.Foi um processo mais elaborado do que eu esperava, considerando que era, no fim das contas, só um bolo. Um fotógrafo se posicionou estrategicamente, alguém ajustou a iluminação ao redor da mesa criando um pequeno spot quase teatral, e Arthur e eu fomos guiados até lá com a faca cerimonial — prateada, pesada, com um laço de fita branca e rosa na base — pousada com cuidado ao lado do andar mais alto. O bolo era mais alto do que eu lembrava de ter encomendado, com três camadas decoradas de um jeito que conseguia parecer simultaneamente sofisticado e absurdamente convidativo. Seguramos a faca juntos, mãos sobrepostas, e cortamos o primeiro pedaço sob aplausos e flashes que pareciam capturar um movimento muito mais dramático do que de fato era — uma fatia de bolo de chocolate, no fim das contas, por mais bonita que fosse a cena ao redor dela.Cerca de vinte minutos depois, finalmente nos sentamos novamente. O bolo já estava

Não precisei dizer nada. Apenas me levantei da cadeira, estendi a mão, e senti os dedos dele se entrelaçarem nos meus com uma naturalidade que já não me surpreendia, mas que ainda fazia meu coração acelerar.Ele me puxou para dentro do quarto. A varanda ficou para trás, com o mar noturno e as luzes distantes, e de repente estávamos cercados pelo silêncio aconchegante da suíte, apenas o brilho suave das luzes indiretas e a cama imensa no centro do ambienteArthur parou no meio do quarto e me virou de costas para ele. Seus dedos encontraram o zíper do meu vestido e puxaram devagar. Tão devagar que eu podia sentir cada dente do zíper se separando, cada centímetro de tecido se soltando das minhas costas.A boca dele encontrou minha nuca — um beijo leve, quase um sopro, que fez minha pele se arrepiar inteira. Seus lábios deslizaram pelo meu ombro enquanto o zíper chegava ao fim. O vestido escorregou pelos meus ombros, e Arthur segurou o tecido com cuidado enquanto el

Não me lembro qual foi a última vez que chorei tanto na vida. Provavelmente quando perdi minha mãe, há tantos anos, num tempo que eu tinha aprendido a guardar bem longe para conseguir continuar funcionando.E agora eu estava ali, na capela fria e silenciosa, olhando para o meu avô, que eu tinha reencontrado há tão pouco tempo, deitado imóvel, frio, dentro de um caixão coberto de flores brancas.O velório estava cheio. Várias pessoas vinham deixar seus sentimentos, apertando minha mão, dizendo coisas que eu não conseguia processar com a cabeça inteira. Reconheci alguns rostos do casamento — pessoas que poucas horas antes estavam sorrindo, brindando à minha felicidade, e agora vestiam preto e abaixavam a voz, dizendo as mesmas frases prontas sobre pesar e condolências que provavelmente repetiam em todo velório que frequentavam. Eu não entendia nada. Não via rostos com clareza, não ouvia vozes direito, só balançava a cabeça como se ainda tivesse que manter alguma compostu