POV BIANCA O silêncio que se instalou na mesa após a saída de Julian era diferente de tudo o que eu já havia experimentado na redação do Queens. Não era o silêncio da concentração ou da exaustão portuária; era o vazio estático que fica na órbita de um disparo de artilharia pesada. Clara continuava recostada contra o estofado de madeira do Il Labirinto, as mãos ainda espalmadas sobre a mesa como se temesse que o mármore preto pudesse rachar a qualquer momento. Seus olhos castanhos, que já haviam encarado políticos corruptos na prefeitura e capangas armados nas docas do Brooklyn, estavam fixos na minha gola alta preta com uma mistura de choque e uma epifania assustadora. — Bianca... — ela começou, a voz saindo num sopro trêmulo, despida de qualquer pose de repórter especial. — O que... o que diabos foi isso? — Uma demonstração desnecessária de controle corporativo, Clara — respondi, a minha voz saindo numa nota de gelo puro, embora o meu pulso esquerdo, sob o tecido do suéter, ainda

POV BIANCAO vidro blindado do Maybach preto refletia o nascer do sol que tentava, sem sucesso, aquecer a fachada de aço e vidro da sede da Thorne Holdings no distrito financeiro. O trajeto da cobertura até ali havia sido feito em um silêncio absoluto, denso, interrompido apenas pelo som rítmico dos indicadores de tráfego e pelas atualizações em código que Bruno recebia no rádio comunicador do banco da frente.Olhei para o lado. Julian mantinha os olhos fixos nos relatórios digitais do seu tablet corporativo. O terno cinza-chumbo parecia moldado diretamente sobre a sua imensidão de quase um metro e noventa, e a rigidez do seu maxilar mostrava que o CEO de Wall Street havia assumido o controle total do perímetro. Não havia espaço para o sádico da sala roxa ou para o homem que havia rido com Lorenzo no sofá no domingo. Ele era o general prestes a entrar na trincheira.Eu desci o olhar para o meu próprio corpo. A seda verde-esmeralda fluía como veneno líquido até os meus pés. A gola alt

POV BIANCA O silêncio que se formou no saguão foi imediato, aquele tipo de quietude que antecede um desastre. Julian caminhava na nossa direção sem pressa, mas cada passo dele contra o mármore parecia um aviso de perigo. Os braços estavam rígidos ao lado do corpo, o paletó cinza-chumbo perfeitamente alinhado, mas a expressão dele era puramente animal. Era o Ares, o lutador possessivo da arena, operando sob o disfarce de um empresário de Wall Street. Théo nem sequer percebeu o tamanho do erro que estava cometendo. Ele continuou ali, parado perto demais de mim, com aquele sorriso confiante e o olhar preso na gola alta do meu vestido. — Bianca? Está tudo bem? — Théo perguntou, franzindo a testa ao notar que eu havia congelado. Antes que eu pudesse empurrá-lo para longe ou dizer para ele dar o fora dali, a sombra de Julian engoliu a luz da janela. Ele parou bem ao nosso lado. A diferença de tamanho entre os dois era ridícula; Julian o superava em altura e largura de um jeito que torn

POV BIANCA O metal dos elevadores da cobertura se abriu e eu praticamente marchei para dentro do apartamento. Eu ainda conseguia sentir a pressão dos dedos de Julian na minha cintura, uma queimação invisível que atravessava o tecido verde-esmeralda e parecia zombar do meu controle. Eu estava furiosa. Absolutamente puta. O que Julian achava que estava fazendo? No subsolo do The Den, ele vestia aquela maldita máscara de ouro e agia como o Ares solteiro, o dono da arena que usava o meu corpo para aplicar disciplinas brutas e me encurralar contra estofados de couro. Mas bastava cruzarmos a porta de Wall Street para ele vestir o terno de três peças e querer exigir a postura de um marido possessivo, controlando quem respirava perto do meu pescoço. Essa matemática não batia. Eu não ia ceder ao jogo dele só porque ele tinha um ataque de ciúmes corporativo no meio do distrito financeiro. Se ele queria o Ares na lona, teria que aguentar o inverno do Julian na cobertura. Eu não ia transar

POV BIANCA O monitor do notebook já estava queimando os meus olhos quando os números no canto inferior da tela marcaram uma e meia da madrugada. O pote de sorvete de baunilha havia virado uma poça líquida e doce no criado-mudo, e a minha garganta parecia um deserto de areia seca. Fechei a tampa do computador de uma vez, sentindo o silêncio da suíte principal pesar sobre os meus ombros como um casaco de chumbo. A camisa do Metallica continuava larga no meu corpo, mas o ar do quarto parecia ter ficado estagnado. Afastei o lençol e desci da cama. Meus pés descalços tocaram o mármore gélido, enviando um arrepio direto para a minha espinha. Eu precisava de água. Precisava clarear a mente antes que a exaustão da segunda-feira se transformasse em insônia crônica. Abri a porta da suíte devagar, não emitindo som algum, e comecei a andar pelo corredor longo e escuro que ligava a área íntima à cozinha americana. O apartamento estava mergulhado em uma penumbra azulada, cortada apenas pela