POV BIANCA Ele não usou preliminares. Não pediu permissão. Julian soltou meus pulsos — mas foi apenas para me erguer. Suas mãos fecharam-se sob as minhas coxas, os dedos cravando-se na carne macia com uma força que deixaria marcas roxas em formato de dedos por dias. Ele me suspendeu do chão como se eu não pesasse nada, minhas pernas abrindo-se automaticamente para envolver a cintura dele, os meus calcanhares se cruzando atrás das costas dele em um aperto desesperado. — Ares — eu sussurrei, e o nome saiu como uma prece e uma provocação ao mesmo tempo. Meus dedos se enterraram nos cabelos escuros dele, puxando as raízes com força suficiente para arrancar um rosnado de aprovação da sua garganta. Ele alinhou a ponta da sua rigidez contra a minha abertura — e eu senti cada centímetro daquele contato: a cabeça grossa pressionando onde eu já estava úmida, umedecendo a ponta com um som obsceno e molhado — que me fez fechar os olhos de vergonha e excitação. — Olha para mim — ele ordenou, e

POV BIANCA O gongo inicial ecoou pelo complexo do The Den, e o som foi imediatamente abafado pelo rugido ensurdecedor de milhares de apostadores. Na lona preta lá embaixo, o gigante russo avançou como um trator, mirando com precisão cirúrgica na costela esquerda de Julian. O impacto do primeiro soco ressoou como uma chicotada no vidro blindado do meu camarote. Julian oscilou, o corpo arqueando sutilmente, mas a máscara de ouro permaneceu fixa, gélida, ocultando qualquer rastro de dor. Ajustei o foco da Canon, o dedo disparando sequências rápidas. Clique. O russo desferindo um cruzado. Clique. Julian esquivando por milímetros, o suor salpicando sob as luzes vermelhas. Clique. Os senadores na fileira VIP de braços cruzados, apostando milhões no sangue do meu marido. Eu estava tão imersa na lente, tão focada em decifrar a mecânica de esquiva do Ares para garantir que ele não cairia, que cometi o pior erro de uma fotógrafa investigativa: ignorei o meu próprio perímetro. Um estalo sec

POV BIANCAO Salão Vermelho fazia jus ao nome.A iluminação de néon escarlate banhava o ambiente luxuoso e decadente, criando sombras profundas nas paredes revestidas de veludo. O som dos graves de uma música eletrônica sensual e lenta reverberava nas taças de cristal e no mármore preto do bar. No ar, a fumaça densa de charutos cubanos misturava-se ao vapor de champanhe caro e, acima de tudo, àquela fragrância avassaladora que fez o meu estômago revirar instantaneamente: um rastro sufocante de perfumes importados, doces e florais. O lugar estava cheio de máscaras. Rostos ocultos por ouro, prata e couro moviam-se pelo salão como fantasmas em um baile de máscaras aristocrático. Mas para a minha memória fotográfica, o cenário era um borrão insignificante. Eu não precisei procurar muito. Não era difícil encontrar o Ares.No centro da área VIP mais reservada, sob um feixe de luz vermelha projetado diretamente do teto, ele reinava. Julian estava sentado em um imenso sofá de couro capito

POV BIANCA O baque surdo da porta de madeira maciça fechando atrás de nós cortou o som dos graves do Salão Vermelho, mas a quietude daquele cômodo privado era infinitamente mais perigosa. A sala era mergulhada em uma luz de néon roxa, baixa e soturna, revelando uma estética que fazia o meu estômago contrair com uma mistura de pavor e luxúria: paredes isoladas acusticamente, argolas de aço embutidas nas vigas do teto, um divã de couro escuro com amarras nas extremidades e uma coleção de chicotes e mordaças de grife dispostos em um painel iluminado. Um verdadeiro templo privado de BDSM no coração do The Den. Julian me soltou, mas não recuou. O peito largo dele subia e descendo de forma violenta, o suor do octógono brilhando sob o reflexo roxo. A máscara de ouro parecia flutuar na penumbra, gélida, mas os olhos cinzentos por trás das fendas estavam completamente obscurecidos, uma tempestade de ciúmes e fúria possessiva que ameaçava quebrar o concreto daquela sala. — Você perdeu o ju

POV BIANCA A imobilidade não era mais uma imposição externa; tornara-se um estado de espírito. A cada centímetro que a rigidez brutal de Ares avançava dentro de mim, o ar era expulso dos meus pulmões num soluço mudo. Ele parou por um segundo — apenas um — tempo suficiente para que eu sentisse cada veia pulsando contra as minhas paredes internas, tempo suficiente para o meu corpo perceber que não havia espaço para recuo. Depois, ele começou a se mover. Não era um ritmo. Era um castigo. O primeiro movimento de vaivém foi lento, arrastado, quase cirúrgico. Ele saiu quase por completo, deixando apenas a ponta alojada na minha entrada latejante, e então empurrou de volta num golpe surdo que fez o meu estômago se chocar contra o estofado. A palmatória havia deixado as minhas nádegas hipersensíveis, e cada vez que a base das coxas dele batia contra a minha pele arroxeada, uma onda dupla de dor e prazer subia pela minha coluna. — Eu não ouvi a sua contagem, passarinho — a voz dele veio