POV BIANCA O monitor técnico fixado no azulejo quebrado do vestiário era a minha única janela para o inferno que se instalara três andares acima. A tela dividida exibia os gráficos de transmissão internacional do UFC, mas a linha que realmente importava era a frequência vermelha no canto inferior: o monitoramento de segurança dos elevadores do Bellagio continuava oscilando em pane. Christian Mercer tinha cortado os cabos de imagem da cobertura. — Senhores e senhoras... — a voz do locutor oficial da liga cortava a estática das caixas de som, afogada pelo rugido ensurdecedor de vinte mil pessoas na arena principal. — Iniciando o card principal da noite. Invicto no circuito privado de Nova York... fazendo a sua estreia oficial na liga de elite... O FANTASMA DO SUBSOLO... ARES! A imagem cortou para o túnel norte. Julian entrou na arena pisando no cimento com a precisão de um carrasco. A iluminação estroboscópica de Las Vegas batia contra a máscara de ouro, refletindo clarões violentos

POV BIANCA O calor que subia do corpo de Julian contra o meu não parecia mais um refúgio; parecia uma corda de seda apertando o meu pescoço. A promessa dele de comprar a agência ou erguer um império com o meu nome na fachada não soou como proteção. Soou como um decreto de confinamento. Como se o meu talento, as minhas noites em claro no Queens e a minha dignidade pudessem ser liquidados com uma transferência bancária da Thorne Holdings. — Me solta, Julian — a minha voz saiu numa nota cortante, um gelo que bateu direto na máscara de granito dele. Forcei os meus antebraços contra o peito nu dele, empurrando a sua imensidão com toda a força que restava nos meus músculos. Ele travou por um segundo, as fendas dos olhos cinzentos semicerradas, avaliando a minha resistência como se estivesse medindo a força de um oponente na grade do UFC. Mas o aperto no meu maxilar afrouxou lentamente, e eu usei esse milésimo de segundo para escorregar pelo flanco dele, afastando-me até o centro do quar

POV BIANCA O silêncio do subúrbio de Staten Island era completamente diferente do barulho do Queens e do eco estéril de Wall Street. Ali, a duas horas de balsa do centro de Manhattan, o vento que vinha da costa trazia um cheiro de sal e folhas úmidas. Aluguei um estúdio pequeno nos fundos de uma casa de tijolos coloniais, pagando três meses adiantados em dinheiro vivo ao proprietário, um senhor de idade que nem sequer me pediu um documento formal ou uma verificação de crédito. Para o mundo corporativo e para a imprensa de Nova York, a Bianca Cavalcanti simplesmente havia evaporado do mapa após o desembarque de Nevada. Cortei a linha com o Lorenzo no mesmo dia em que cheguei. Eu sabia que o meu irmão era o elo mais fraco da corrente; se o Julian apertasse os parafusos da Thorne Security ou ameaçasse cortar os aditivos de Newark, o Lorenzo entregaria as minhas coordenadas em dez segundos. Por isso, mudei de número, mudei de rotina e tranquei a minha Canon dentro do armário embu

POV BIANCAO calor do peito de Julian batendo contra as minhas costas era sufocante, mas o que me fez parar de lutar não foi a força dele. Foi o silêncio tenso que tomou conta do bar. Olhei de relance por cima do ombro e vi o gerente com a mão no telefone sob o balcão, e dois motociclistas já se levantando, medindo o tamanho de Julian com os olhos. Se uma briga começasse ali, aquele lugar seria destruído, o gerente perderia o negócio e a polícia fecharia o único refúgio que me restou.— Solta o meu pulso, Julian — falei, a voz baixa, firme, despida de qualquer deboche ou joguinho. — Eu vou andar com as minhas próprias pernas. Só não quero um escândalo aqui dentro. Esse pessoal não tem nada a ver com os seus problemas.Ele me encarou por dois segundos. Os olhos cinzentos dele ainda pareciam duas pedras de gelo, mas ele percebeu o peso da minha decisão. Lentamente, ele afrouxou os dedos, liberando o meu pulso, que já exibia uma marca avermelhada.Ajeitei o meu casaco de tricô com as mão

POV JULIAN O sol de quinta-feira nasceu cinzento, arrastando-se por entre os prédios de Manhattan e invadindo o meu escritório através da parede de vidro que eu havia batizado com estilhaços de cristal poucas horas antes. O cheiro de Bourbon barato e chuva ainda estava impregnado no tapete persa. Eu continuava vestindo a mesma jaqueta de couro e a mesma camisa escura da estrada. Não dormi. Meu sistema não aceitava o comando de desligar enquanto o relatório de monitoramento de Staten Island mostrasse aquela maldita casa de tijolos imóvel. Lorenzo e Bruno estavam sentados nas duas poltronas de couro italiano em frente à minha mesa de jacarandá. O silêncio entre nós três era pesado. Lorenzo mantinha os cotovelos apoiados nos joelhos, com os olhos fixos nas próprias mãos, parecendo dez anos mais velho sob a luz da manhã. Bruno continuava ereto, com a postura militar intacta, mas a linha da sua testa revelava que ele havia chegado ao limite do cansaço tático. — Os analistas de seguran