POV BIANCAO zumbido dos motores do Gulfstream G650 da Thorne Holdings era o único som constante a doze mil metros de altitude. Olhei pela janela oval do jato executivo, observando a transição do topo das nuvens que engoliam o meio-oeste americano, deixando para trás o cinza de Manhattan e abrindo caminho para a imensidão desértica de Nevada.Duas semanas haviam se passado desde a noite de sangue e concreto no Brooklyn.Duas semanas de silêncio armado, trocas de curativos e reuniões táticas na escuridão da suíte principal. O corpo de Julian havia respondido com a velocidade brutal de um atleta que ignorava os limites biológicos: os seis pontos de nylon no seu flanco esquerdo haviam sido removidos na última terça-feira, deixando para trás uma linha rígida e rosada que cruzava a musculatura oblíqua, somando-se ao mapa de cicatrizes que o Ares carregava no torso. As costelas trincadas ainda protestavam quando ele mudava o ângulo do corpo com muita pressa, mas o general de Wall Street já

POV BIANCAO painel de LED com os logotipos dourados do UFC e o brasão da Thorne Holdings foi desligado com um estalo seco, mas o calor dos holofotes ainda parecia impregnado no ar condicionado do lounge executivo. Os assessores internacionais e os produtores da liga recolheram os cabos e microfones em um silêncio apressado, ansiosos para esvaziar o perímetro que o olhar de Julian Thorne havia transformado em uma trincheira de gelo.Murilo Rios havia sido o primeiro a sair. Assim que o gravador digital foi desligado, ele levantou-se da poltrona de couro, ajeitou o paletó azul-marinho com as mãos ainda trêmulas e trocou um último olhar comigo — uma mistura de choque, mágoa e um milhão de perguntas não respondidas que ele guardou no bolso antes de cruzar as portas de vidro. Ele sabia, pelos jornais de Wall Street, que a herdeira das antigas rotas navais tinha assinado um contrato de casamento de conveniência com o bilionário de Nova York. Ele só não imaginava que eu estaria ali, no dese

POV BIANCAO teto abobadado da sala de reuniões privada no subsolo do Bellagio parecia reter o calor do deserto, mesmo com o ar-condicionado operando no limite tático. O espaço era blindado, revestido de painéis de madeira escura e desprovido de qualquer janela para o néon da Strip. No centro, uma mesa de conferências maciça exibia o peso do contrato de Las Vegas.A noite havia chegado e, com ela, a farsa corporativa precisava dar lugar à realidade do metal.Julian estava sentado na cabeceira leste. Ele havia vestido um terno preto, fosco, sem gravata, com a camisa escura aberta no colarinho. Os ombros de quase um metro e noventa dominavam a cabeceira da mesa, e a rigidez do seu maxilar mostrava que o CEO de Wall Street havia recuado para dar espaço ao Ares. Seus punhos já estavam envolvidos pelas bandagens de linho limpas, os nós dos dedos rígidos descansando sobre o tampo de madeira.Eu permaneci de pé na lateral da sala, um passo atrás da sua órbita, segurando o tablet com as cláus

POV BIANCAO beijo dele não era pedido. Era uma tomada de território.Julian me suspendeu completamente do chão, minhas costas batendo contra a borda da mesa enquanto ele me colocava sentada ali. O vestido de linho bege subiu até a cintura num segundo, as mãos grandes dele espalmadas nas minhas coxas, abrindo-as sem piedade para encaixar o quadril entre elas. Senti a rigidez dele, grossa e quente através da calça social, pressionando exatamente onde eu já estava molhada e latejando.— Eles querem a minha máscara — rosnou ele contra a minha boca, mordendo meu lábio inferior com força suficiente para eu sentir o gosto metálico sutil. — Mas a única pessoa que vai ver o que tem por baixo dela sou eu quem escolho. E hoje, passarinho, você vai sentir exatamente quem eu sou.Ele puxou o vestido por cima da minha cabeça e jogou-o longe. O sutiã foi o próximo, arrancado com um gesto impaciente, meus seios pesados saltando livres. Julian gemeu baixo, um som animal, e tomou um mamilo na boca que