POV Dylan O restante do jantar foi servido sob uma névoa de tensão insuportável. O gosto da boca de Lucy ainda queimava na minha, uma distração constante e exasperante enquanto eu tentava, sem sucesso, focar na conversa monótona sobre a flutuação do mercado de ações. Lucy não disse mais uma palavra. Ela cortava o peixe com uma precisão cirúrgica, os olhos cravados no prato de porcelana, as bochechas ainda ostentando um tom rosado adorável sob a luz do lustre de cristal. O toque do joelho dela contra o meu sob a mesa, que antes era apenas um lembrete do contrato, agora parecia emitir uma voltagem elétrica que me deixava em alerta máximo. Arthur comia em silêncio, a expressão ilegível. Vivian, por outro lado, parecia estar se divertindo às nossas custas, observando o caos familiar com o desdém olímpico de uma rainha. O problema real, no entanto, não era a fúria silenciosa do meu avô ou a diversão da minha mãe. O problema tinha nome, sobrenome e um ego maior que o Empire State: Juli

POV Lucy O sol de quinta-feira banhava a cozinha da cobertura com uma luz dourada. Depois da insônia e da nossa conversa carregada de tensão na madrugada, eu precisava de algo que me ancorasse de volta à minha realidade. Precisava de algo normal. Como a governanta da casa, a Sra. Gable, folgava às quintas-feiras, decidi assumir o controle. Abri os armários de última geração, encontrei os ingredientes e coloquei as mãos na massa. O cheiro de café fresco, ovos mexidos e bacon inundou o ambiente, sobrepondo-se ao cheiro frio de produtos de limpeza caros. Eu estava virando as panquecas na frigideira quando ouvi o som de passos firmes contra o piso de madeira. Dylan parou na entrada da cozinha. Ele já estava vestido para a guerra corporativa: um terno cinza-chumbo impecável, a gravata perfeitamente alinhada e o cabelo penteado com aquela precisão que o deixava letal. Ele farejou o ar, a surpresa quebrando a máscara de CEO implacável. — Bom dia — falei, apontando com a espátula pa

POV Dylan Lucy murmurou um "boa noite" apressado, levantando-se do sofá com a rapidez de quem foge de um incêndio. Observei a figura pequena dela, enrolada naquela camiseta desbotada do Batman, desaparecer na escuridão do corredor da ala leste. Assim que a porta dela bateu suavemente, a cobertura pareceu perder metade da sua energia vital. Fiquei sozinho com o silêncio, o couro italiano do sofá e o som da minha própria respiração descompassada. Passei as mãos pelo cabelo, frustrado. Eu era Dylan Lancaster. Eu negociava com magnatas implacáveis, derrubava empresas rivais antes do almoço e controlava um império de bilhões de dólares. Mas bastou meia hora dividindo o sofá com uma enfermeira desbocada para as minhas defesas virarem pó. Levantei-me, decidido a ir para o escritório adiantar alguns e-mails e afogar o resto daquela maldita tensão em um copo de uísque escocês. Foi então que o zumbido começou. Um zumbido abafado, persistente e irritante, vindo das almofadas do sofá. Pare

POV Lucy O chão de madeira fria sob mim não fazia nada para esfriar o fogo que Dylan tinha deixado nas minhas veias. Minha respiração ainda estava irregular, o meu corpo inteiro pulsava com uma necessidade frustrante e avassaladora. O fecho do meu sutiã ainda estava aberto sob a camiseta do Batman. Eu fechei os olhos, tentando acalmar o ritmo cardíaco, quando o zumbido irritante recomeçou na mesa de cabeceira. O celular vibrou contra a madeira. Uma, duas, três vezes. A chamada de voz do Dr. Liam Thorne. O meu primeiro instinto foi desligar o aparelho. Mas eu conhecia o Liam. Se eu não atendesse, ele ligaria para o hospital inteiro de Chicago até descobrir o endereço do meu novo emprego ou, pior, falaria com a imprensa que já estava farejando a minha vida. E com Dylan no limite do controle, a última coisa que precisávamos era de um fantasma do meu passado causando um escândalo. Me arrastei até a beirada da cama, peguei o aparelho e deslizei o dedo para atender, levando-o à orelha.

POV Lucy Se eu achava que o jantar com a família Lancaster tinha sido intenso, eu não estava preparada para o "Esquadrão Giselle". Quando cheguei à cobertura, a sala de estar parecia os bastidores da Vogue. Havia araras de vestidos, caixas de joias vigiadas por seguranças e uma equipe de quatro pessoas prontas para me transformar em uma "Princesa da Park Avenue". — Menos brilho, mais classe — comandava Giselle, enquanto uma mulher aplicava uma máscara de ouro no meu rosto. — Ela não é uma convidada, ela é a anfitriã da mesa principal. O mundo precisa olhar para ela e ver poder, não apenas beleza. Três horas depois, eu não reconhecia a mulher no espelho. O vestido era de um cetim de seda verde-esmeralda profundo, que realçava os tons de mel dos meus olhos. Tinha um corte assimétrico, revelando um dos ombros e uma fenda lateral que subia de forma perigosa, mas elegante. Nos pés, saltos agulha dourados que me faziam sentir um metro e oitenta de pura determinação. Ouvi a porta do qu