POV Lucy Duas semanas. Catorze dias haviam se arrastado desde a noite em que o meu próprio subconsciente me transformara numa prisioneira na Ala Oeste. Eu tivera mais cinco sessões com a Dra. Steelix desde o nosso primeiro encontro. Três vezes por semana, sentávamo-nos na sala de estar privada e desenterrávamos os escombros da minha mente. Havia dias bons, em que eu conseguia respirar sem sentir a sombra de Gustavo nas minhas costas. E havia dias ruins, em que o som de uma porta batendo mais forte me fazia encolher contra a parede. Mas o que mais me destruía não era o medo. Era o abismo físico que havia se formado entre mim e o meu marido. Apesar de toda a paciência infinita de Dylan, apesar das promessas e do olhar devoto que ele me lançava todas as manhãs, a barreira invisível continuava lá, sólida como chumbo. Eu não conseguia avançar. Sempre que ele se aproximava um pouco mais, ou quando a intimidade parecia prestes a quebrar o gelo, o pânico primitivo disparava. O meu corpo

POV Lucy O cascalho da entrada da mansão Lancaster rangeu sob os meus sapatos enquanto eu caminhava em direção aos portões de ferro. Marcus tentou me parar no pátio. O chefe de segurança correu na minha direção, com o rosto contraído numa máscara de pânico, os seus homens hesitando com as mãos nos coldres. Eles não podiam me tocar. Eu ainda era a Sra. Lancaster, a mulher por quem o chefe deles quase matara um homem dois dias atrás. Sem uma ordem direta e violenta de Dylan, nenhum daqueles guardas tinha a audácia de erguer um único dedo contra mim. — Sra. Lancaster, por favor, espere! — Marcus implorou, parando a um metro de distância, com a respiração ofegante. — O chefe... o Sr. Lancaster está descontrolado lá dentro. Deixe-me pelo menos preparar um dos carros blindados. A senhora não pode sair assim, no meio da rua, sozinha. — Saia do meu caminho, Marcus — respondi. A minha voz não passou de um sussurro sibilante, mas trazia uma autoridade tão cortante que o homem deu um passo

POV Lucy A chuva fina que castigava Nova York transformou-se numa tempestade torrencial quando a noite caiu, refletindo perfeitamente o caos que rugia dentro do meu peito. A cobertura na Quinta Avenida, com os seus móveis de design minimalista e piso de mármore impecável, parecia um mausoléu gélido. Eu já havia tirado a armadura. A calça de alfaiataria e a blusa de seda deram lugar a uma calça de moletom antigas e uma camiseta larga de algodão. Estava sentada no tapete felpudo da sala de estar, abraçando os meus joelhos, com os olhos fixos nas luzes da cidade que piscavam através das enormes janelas de vidro molhadas. O bipe suave do elevador privativo tirou-me do meu transe, anunciando o retorno do meu exército de uma mulher só. ​Aisha havia me deixado sozinha por exatos vinte minutos. O tempo necessário para eu tomar um banho e trocar de roupa, enquanto ela descia para resolver um "problema logístico de emergência". As portas de aço abriram-se e ela irrompeu pelo foyer, fecha

POV DylanO The Plaza era um monumento à opulência de Nova York, um edifício que respirava história e arrogância. Mas, naquela manhã, o ambiente no décimo quinto andar estava carregado de uma eletricidade estática que fazia os pelos da nuca de qualquer pessoa se arrepiarem.Quando saí do elevador privativo, não precisei de ver as armas apontadas para entender que o meu exército estava no controlo total. Seis dos meus melhores seguranças estavam postados como estátuas em frente à suíte presidencial. O gerente do hotel, um homem que eu já vira a vergar a espinha diante de chefes de estado, estava encostado na parede, pálido como um lençol, com as mãos trêmulas enquanto tentava explicar algo ao Marcus.— Saia — ordenei, sem sequer olhar para o gerente.Ele não precisou de um segundo convite. O homem desapareceu no corredor com uma velocidade quase cômica.Marcus aproximou-se de mim, a sua expressão profissional dando lugar a um respeito tenso.— Eles estão lá dentro, senhor. O Pai da Chl

POV Lucy O tempo, quando você está a curar a própria mente, não se move em linha reta. Ele move-se em espirais. Nas três semanas que se seguiram à queda da família da Chloe, a cobertura na Quinta Avenida transformou-se no meu casulo e no meu campo de treino. Eu não fugi para o fundo da cama. Eu não me escondi atrás de garrafas de tequila. Eu decidi que reconstruiria as fundações da minha sanidade com as minhas próprias mãos, tijolo por tijolo. A Dra. Evelyn Steelix passou a ir à cobertura quatro vezes por semana. Trabalhámos exaustivamente. Ela guiou-me através de terapias de reprocessamento, obrigando o meu cérebro a confrontar a imagem da sala de leitura e a reescrever o desfecho. “O Gustavo não a asfixiou até ao fim, Lucy”, a voz de aço e veludo da Dra. Steelix ecoava na sala de estar iluminada pelo sol. “Você não desmaiou. Você levantou o joelho. Você quebrou-o. Você é a arquiteta da sua própria sobrevivência. O seu corpo não é um território conquistado; é uma fortaleza que re