ValentinaJurei que não deixaria nenhum homem reescrever meu corpo. Então por que, quando fecho os olhos, é a boca dele que eu lembro primeiro?O beijo ainda arde onde eu tentei negar. E a negação... é só uma palavra elegante para covardia.Encostei a testa na madeira fria da porta do meu quarto. Respirei. Contei até cinco. Até dez. Não adianta. A memória volta sozinha, indesejada e quente, ocupando cada espaço que deveria ser meu. A sensação das mãos dele no meu rosto. A dureza contida do corpo dele quando me prensou contra a pedra do arco. O gosto de perigo que a língua dele deixou na minha boca.Meu coração foi sequestrado antes do meu corpo. Não quero admitir. Mas o corpo já escolheu um lado.Levantei devagar. Me olhei no espelho. Não sou mais a mesma garota que entrou aqui. Tenho os olhos mais escuros, a boca mais atenta, a pele com uma lembrança que não some na água. Meu vestido simples, o cabelo solto, e mesmo assim, pareço pronta para uma guerra que ninguém escreveu para mim.

Valentina— O que faz aqui?A voz dele cortou como uma faca. Mantive a mão na maçaneta, sentindo o frio do metal na palma. Dante enchia o ambiente com o corpo e com a raiva. Os olhos cinzas estavam estreitos, perigosos.— Aprendendo a diferença entre aviso e ordem. — respondi, firme.— Nesta casa, são sinônimos. — Ele avançou um passo. Eu recuei o mesmo. — Quem autorizou você a vir para a ala oeste?— A curiosidade. — dei de ombros. — E o fato de que seus "não" sempre escondem um "por quê" que você não responde.— Eu não respondo porque não devo. — A voz veio grave, controlada, mas com uma faísca que eu reconhecia. A de quem estava se ferindo para não perder o controle. — Volte para seu quarto. Agora.— Não. — respondi sem hesitar.O maxilar dele travou. Um músculo saltou, denunciando o embate por trás da máscara.— Você quer testar até onde vai minha paciência, Valentina?— Não. Quero testar até onde vai minha liberdade.— Aqui dentro, você não tem...— Direitos, eu sei. — o cortei,