​Dia 16: O Terraço e as Amarras de Seda ​Naquela noite, o céu estava limpo e o vento frio da montanha soprava contra as paredes da mansão. Sophia levou Alexander até o terraço privativo da suíte master. Ela trouxe consigo longas faixas de seda vermelha. ​— Eu quero que você me possua sem que eu possa me mover, Alexander — ela sussurrou, a voz carregada de uma submissão que escondia seu desespero. ​Ela se deitou sobre a espreguiçadeira de couro e permitiu que ele prendesse seus pulsos e tornozelos às extremidades da estrutura de metal. Alexander, com os olhos escurecidos pelo desejo, usou as mãos para mapear cada curva do corpo dela sob o luar. Ele usou uma pluma de pavão para percorrer a parte interna de suas coxas, subindo até o clitóris, enquanto Sophia arqueava o corpo, impotente e entregue. ​Quando ele finalmente entrou nela, foi com uma lentidão que torturava. O contraste da seda apertando seus pulsos com o calor avassalador de Alexander dentro dela a fazia gemer nomes que s

​A Caçada de Sangue ​Em Nova York, o escritório de Alexander Ravenclaff havia se tornado uma zona de guerra. Garrafas de uísque vazias dividiam espaço com relatórios de inteligência de seis agências de detetives particulares diferentes. Alexander não dormia mais do que três horas por noite. Seus olhos estavam permanentemente injetados, e sua paciência para com o mundo havia evaporado. ​— Eu não quero ouvir sobre "rastros perdidos", Marcus! — Alexander rugiu, arremessando um cinzeiro de cristal contra a parede de vidro que dava para a Quinta Avenida. — Ela saiu de uma igreja vigiada por cinquenta seguranças! Ela não evaporou! ​Marcus, seu chefe de segurança e único homem que ainda ousava encará-lo, colocou um envelope pardo sobre a mesa. — Ela usou um passaporte diplomático falso, senhor. Nome: Elena Miller. O carimbo de saída foi no JFK, quatro horas após o incidente. Mas o destino final não foi a Europa. ​Alexander abriu o envelope. Fotos de câmeras de segurança de baixa resolu

​A limusine blindada deslizou silenciosamente pelo portão de ferro forjado. Sophia observava, com o coração apertado, os jardins que antes eram cenários de seus jogos com Alexander, agora cobertos por um manto branco e lúgubre. As estátuas pareciam sentinelas observando sua queda. ​Alexander não disse uma palavra durante o trajeto do aeroporto. Ele permanecia rígido ao lado dela, o maxilar travado, exalando um perfume de uísque e poder que a sufocava. Quando o carro parou diante da escadaria principal, ele desceu e, sem qualquer cavalheirismo, segurou o braço dela com firmeza, arrastando-a para dentro. ​— Bem-vinda de volta ao seu inferno, Sophia — ele sussurrou, a voz rouca de desprezo. ​Assim que as portas duplas de carvalho se abriram, um vulto pequeno e animado atravessou o hall de entrada. ​— PHIA! PHIA! VOCÊ VOLTOU! ​Era Gael. O menino, que agora parecia um pouco mais alto e com os cabelos pretos mais rebeldes, corria com os braços abertos, o rosto iluminado por uma alegri

​Sophia estava trancada no quarto, ouvindo o silêncio mortal da casa e imaginando o pior. O vazio do corredor parecia ecoar seus medos mais sombrios; ela visualizava Alexander nos braços de Isadora, tentando apagar a memória de cada toque que um dia trocaram. No entanto, do outro lado da mansão, a realidade era uma tortura diferente. Alexander, consumido por um asco visceral, não conseguira levar adiante o que começara na sala de jantar. O toque de Isadora era como brasa em carne viva; o cheiro dela o repelia. Em um acesso de fúria e autodesprezo, ele a expulsara de seu quarto aos gritos, preferindo a companhia corrosiva do uísque à presença da mulher que ele usava como arma de vingança. ​Bêbado e desesperado, ele cambaleou pelo corredor, o álcool servindo apenas para amplificar a dor que ele tentava afogar. O som da chave girando na fechadura foi como o gatilho de uma arma. Sophia estancou no meio do quarto, os pés descalços afundando no carpete. Eram três da manhã. A porta foi esc

​O escritório da Ravenclaff Industries, no topo do 60º andar, era um santuário de vidro e aço que ignorava o caos de Nova York lá embaixo. Alexander estava sentado atrás de sua mesa de ébano, mas sua mente não estava nos gráficos de lucros. Ele estava perdido na imagem de Sophia no quarto, o pescoço marcado por ele, o tapa que ainda parecia arder em seu rosto. O ódio o mantinha de pé, mas era um alicerce que começava a rachar. ​A porta foi aberta com um estrondo calculado. Isadora entrou, e a cena que ela apresentou foi digna de um prêmio. Ela não entrou caminhando; ela entrou cambaleando, segurando o braço esquerdo contra o peito. Seu cabelo loiro, sempre milimetricamente alinhado, estava estrategicamente despenteado. Ela usava uma maquiagem leve que simulava uma palidez doentia e segurava a respiração em soluços curtos e ensaiados. ​— Alex... por favor, diga que você está aqui... — a voz dela falhou, uma oitava acima do normal, carregada de um pavor fictício. ​Alexander leva