A noite tornara-se densa e o silêncio na cobertura era interrompido apenas pelo tique-taque distante de algum relógio. Valentina não conseguia dormir; uma inquietação surda apertava seu peito. Notara Declan "diferente" durante todo o dia. Embora ele se esforçasse para manter sua fachada de aço, ela captara aqueles segundos de fraqueza, a forma como fechava os olhos com força ou como se apoiava nos móveis quando acreditava que ninguém estava vendo.Preocupada, caminhou pelo corredor em direção ao escritório. Sabia que ele continuava lá, enterrado sob montanhas de plantas e relatórios financeiros. "Ele trabalha demais", pensou ela. Ao chegar diante da pesada porta de madeira, decidiu não bater. Empurrou-a suavemente e entrou.A cena a fez parar no lugar. Declan não estava escrevendo nem revisando a tela; tinha a cabeça apoiada sobre a superfície da mesa, com os braços cruzados como travesseiro improvisado. Havia pegado no sono por puro esgotamento.Valentina aproximou-se na ponta dos pé

Declan fechou a porta de seu escritório e se obrigou a deixar para trás a ansiedade médica que lhe mordia a nuca. Dirigiu até em casa com o piloto automático ligado, concentrando-se unicamente na estrada para não pensar nos frascos de sangue que agora estavam sendo analisados em um laboratório sob seu nome. O medo do desconhecido, de uma fraqueza que não pudesse controlar, era um ácido que o corroía por dentro.Ao chegar à Cobertura, a quietude do lugar o recebeu.— Onde está a Valentina? — perguntou a Luna, que recolhia umas xícaras na sala.— Está no quarto principal, senhor. Já jantou e disse que estava um pouco cansada, por isso se retirou cedo.Declan assentiu e subiu as escadas, afrouxando a gravata a cada degrau. Ao entrar no quarto, viu-a deitada, lendo algo em seu tablet, tranquila, alheia à tempestade que ele carregava por dentro. Parou um momento no umbral, observando-a. O que aconteceria se os resultados fossem ruins? O que seria dela e dos gêmeos se ele falhasse? Essas pe

Valentina saiu do salão de chá com as costas retas e o queixo erguido, sustentando uma máscara de dignidade que desmoronou no mesmo instante em que fechou a porta do carro. O trajeto para casa foi um borrão de luzes e ruídos; o tremor em suas mãos não parava e as lágrimas, grossas e quentes, começaram a rolar por suas bochechas. Sentia-se suja, agredida no mais profundo de seu ser pelas palavras de Eleanor.Ao chegar à Cobertura, não cumprimentou ninguém. Trancou-se em seu quarto, deixou-se cair na cama e chorou com uma dor surda, um pranto que nascia da incredulidade diante de tanta crueldade. "Abortar", a palavra ecoava em sua cabeça como um eco sinistro, enquanto sentia os chutes suaves de seus filhos, lembrando-a de que eram reais, de que eram seus.Enquanto isso, Eleanor dirigia seu carro com uma fúria terrível. O volante rangia sob seus dedos enluvados. Estava indignada com a "arrogância" de Valentina. Como aquela mulher ousava, uma arrivista de passado duvidoso, rasgar seu cheq

A luz do sol infiltrou-se pelas frestas das cortinas, ferindo os olhos inchados de Valentina. Acordar nunca tinha sido tão miserável. Durante a madrugada, ela se remexera entre os lençóis, sentindo o frio no lado da cama que correspondia a Declan. Ele não tinha entrado. Não tinha dormido com ela.Sentiu-se ridícula. Uma onda de vergonha queimou suas bochechas ao lembrar de suas próprias palavras da noite anterior: "Eu te amo... sinto sua falta quando você vai embora". Tinha se exposto em carne viva, oferecendo seu coração, apenas para que ele o pisoteasse com a frieza de um empresário fechando um mau negócio.— Como você foi estúpida, Valentina — reprovou-se em voz alta, limpando uma lágrima rebelde com raiva —. Confundiu amabilidade com amor. Ele te disse claramente: você é um contrato. Você é uma incubadora.Levantou-se com o corpo pesado, arrastando os pés em direção ao banheiro. Olhou-se no espelho e viu uma mulher com olheiras e triste, mas atrás dessa tristeza, começava a nascer

Sentia-se um covarde. Um homem que enfrentava tubarões financeiros diariamente, mas que não tinha coragem de dizer à esposa que estava morrendo.O telefone privado em sua mesa tocou, tirando-o de seu tormento. Viu o nome na tela e tensionou a mandíbula. Era seu pai.— Sim? — atendeu Declan, sem ânimo para formalidades.— Você viu as manchetes desta tarde, Declan? — a voz de seu pai soou grave, sem o histerismo de Eleanor, mas com uma autoridade muito mais pesada —. É um desastre. Um maldito erro territorial.— Não leio fofocas, pai.— Deveria. Os Sutton lançaram uma contraofensiva midiática — explicou Maximilian com frieza —. Já não te pintam apenas como o salvador. Agora a narrativa é que você roubou a mulher do Edward por capricho. Estão te pintando como um ladrão de noivas, um homem que quebrou um compromisso sagrado apenas por ego. As ações da empresa estão flutuando pela incerteza moral do nosso CEO.Declan apertou a ponte do nariz, sentindo que o tumor latejava no ritmo de sua i