Pietro CavalliniTrês dias. Faz apenas setenta e duas horas que eu fiz a pergunta que mudaria a configuração do meu mundo, e eu ainda me pego sorrindo feito um idiota toda vez que olho para a porta do apartamento ao lado. Fernanda aceitou. Ela vai cruzar aquele corredor não como uma visita, não como uma namorada que esquece a escova de dentes, mas como a dona do meu espaço, da minha rotina e de cada centímetro quadrado da minha vida.Hoje é o "Dia D". O dia em que as caixas vão atravessar o hall e o apartamento 102 vai deixar de ser o refúgio dela para se tornar apenas um endereço vazio, enquanto o 101 finalmente ganhará a alma que lhe faltava. Mal consigo conter a ansiedade de ver as roupas dela dividindo o cabide com os meus ternos, de ver os cremes dela bagunçando a bancada do meu banheiro e, principalmente, de saber que, quando eu acordar no meio da noite, não haverá uma parede de concreto nos separando.Minha mulher. Minha. Em todos os sentidos da palavra.Mas, antes de carregar

Pietro CavalliniHavia semanas que a minha rotina se resumia a canteiros de obras, reuniões com investidores, relatórios de perícia e, claro, a doce adaptação de ter a Fernanda dividindo a vida comigo. No meio de tanta turbulência e reconstrução, acabei deixando de lado algo que sempre foi minha válvula de escape: a academia. Meu corpo sentia a falta do peso do ferro, do foco absoluto que só o cansaço muscular me proporcionava. Por isso, quando o despertador vibrou silenciosamente às cinco e meia da manhã, não hesitei.Antes de me levantar, porém, cumpri o meu ritual sagrado. Fiquei alguns minutos imóvel, com o braço apoiado no travesseiro, apenas admirando a Fernanda. A luz da aurora paulistana começava a clarear o quarto, desenhando o contorno suave do seu corpo sob o lençol. Ela dormia tão profundamente que parecia flutuar. A tranquilidade no rosto dela era a minha maior vitória; cada linha de expressão relaxada mostrava que os fantasmas estavam perdendo a força. Inclinei-me devaga

Pietro CavalliniO trânsito da Marginal Pinheiros parecia zombar da minha urgência. O reflexo dos faróis vermelhos no para-brisa do carro era a moldura perfeita para a fúria gélida que ditava o ritmo dos meus pensamentos. Eu estava possesso. A arrogância dos príncipes, a incompetência da equipe técnica em Dubai e a sombra cada vez mais nítida de uma conspiração internacional contra a Cavallini Arquitetura & Design faziam meu sangue ferver. Minhas mãos apertavam o volante de couro com tanta força que os nós dos meus dedos estavam brancos. Trinta e seis horas. Esse era o prazo que o Al-Maktoum me dera antes de puxar o gatilho jurídico que poderia congelar meu império.Quando estacionei o carro na garagem do prédio, o eco dos meus sapatos contra o concreto do subsolo parecia uma marcha de guerra. Subi pelo elevador privativo sentindo o peso do mundo esmagar meus ombros. Eu não queria aquela viagem. Não agora. Não quando a estrutura da minha vida pessoal finalmente exalava o perfume de um

Pietro CavalliniO canteiro de obras da Torre Leste exalava o cheiro acre de concreto queimado, fiação derretida e plástico carbonizado. A opulência de Dubai, que brilhava a poucos quilômetros dali, parecia pertencer a outro mundo sob a luz dura dos refletores temporários que iluminavam o vigésimo quarto andar.Eu usava capacete de segurança, botas reforçadas e uma expressão que fazia até os engenheiros mais experientes evitarem contato visual. Cada passo ecoava sobre os destroços, enquanto eu analisava os danos causados pelo incêndio.Logo atrás de mim, Lucas me acompanhava com o tablet corporativo nas mãos, registrando imagens, relatórios e cada detalhe da destruição estrutural. O silêncio entre nós dizia tudo.Aquilo não era apenas um acidente.Era um prejuízo milionário.E eu pretendia descobrir exatamente quem iria pagar por ele.No centro da área isolada pelas fitas amarelas da perícia, o encarregado-geral da obra aguardava minha chegada. Youssef, um engenheiro libanês respeitad

Fernanda VasquesA luz do deserto não pede licença; ela inunda o espaço com uma claridade dourada, quase mística, que atravessa os imensos panos de vidro da Sky Pool Villa. Quando meus olhos se abriram, vagarosos, a primeira coisa que registrei foi o silêncio absoluto daquele palácio suspenso, quebrado apenas pelo rumorejar distante e quase imperceptível do sistema de climatização do hotel. A segunda coisa — e infinitamente mais interessante — foi o peso reconfortante do braço de Pietro cruzado sobre a minha cintura.Virei-me de lado com extrema cautela, apoiando o peso do meu corpo sobre o cotovelo, cuidando para não fazer o colchão absurdamente macio se mover. Fiquei ali, flutuando numa preguiça deliciosa, apenas admirando o homem adormecido ao meu lado.Sem a armadura impecável dos ternos de alta costura, sem o olhar afiado de engenheiro e a postura de comando que costumava intimidar até os bilionários árabes, Pietro parecia quase vulnerável. Quase. Suas feições fortes e a mandíbul