NATEA semana seguinte ao quase-beijo foi estranha de uma forma que eu não sabia nomear.Não estranha como antes — não a evitação dolorosa, não a tensão que cortava o ar toda vez que entrávamos no mesmo cômodo. Era diferente. Mais suave. Como se tivéssemos atravessado alguma linha invisível e agora estávamos do outro lado tentando descobrir as regras do novo território.Ella não saiu.Esse foi o primeiro sinal. Eu tinha meio que esperado — não conscientemente, mas em algum canto do cérebro que processava possibilidades — que ela fosse embora. Que acordasse uma manhã e decidisse que era tarde demais para desfazer mas não tarde demais para recomeçar em outro lugar, longe da complicação que nós dois estávamos nos tornando.Mas ela ficou.E ficar era declaração própria.Terça de manhã, desci para o café.Três xícaras na mesa, c

 NATEAprendi o ritmo dela.Não conscientemente — não sentei e decidi vou aprender os padrões de Ella Moreau. Aconteceu da forma que as coisas entre nós sempre aconteciam: sem permissão, sem aviso, acumulando até que um dia eu percebi que sabia.Sabia que ela acordava sempre antes das seis e quarenta. Que descia sem fazer barulho, como se fosse visita na própria casa. Que o primeiro café ficava perto da janela enquanto o sol ainda estava baixo, e que esse momento — os dez minutos entre o primeiro café e Luisa descer — era o único do dia em que ela ficava completamente quieta por dentro.Sabia que quando estava pensando em algo difícil, ela mordia o canto do lábio e olhava levemente para cima e para a esquerda. Que quando estava feliz, o sorriso chegava nos olhos antes de chegar na boca. Que quando estava com medo de alguma coisa — não medo físico, mas o medo mais sutil de