“Lucas Sinclair” Desembarco do jato particular e vou direto para o carro que já está me esperando na pista. — Lenox Hill Hospital — digo ao motorista antes mesmo de fechar a porta. — Rápido. Ele assente e acelera. Pego o celular, verificando a hora pela quinta vez. Uma hora e vinte minutos desde a ligação da Ivy. Mais de uma hora imaginando o pior. Porra, eu nunca deveria ter saído de Nova York. Mas eu precisava de distância. Da Ivy, daquela conversa, da maneira como ela me olhou quando disse que não ia estar disponível da próxima vez. Uma tentativa de retomar meu autocontrole. Agora meu filho está machucado, e eu não estava lá. O trânsito está infernal, como sempre em Manhattan, e cada semáforo vermelho me faz apertar os punhos com mais força. Quando finalmente chego ao hospital, nem espero o carro parar completamente. Abro a porta, entro e vou direto à recepção. — Meu filho, Oliver Sinclair, deu entrada aqui há pouco mais de uma hora — digo, apoiando as mãos no balcão.

“Lucas Sinclair” As palavras de Blair fazem um silêncio desconfortável se instalar no quarto, e Ivy empalidece instantaneamente. Os olhos arregalam, os lábios se entreabrem, mas nenhum som sai. Ela parece… destruída. E algo dentro de mim se contorce com tanta força que preciso apertar os punhos para não reagir imediatamente. Odeio vê-la assim. Tão pequena. — Sra. Sinclair, eu… — Não vou ouvir justificativas — Blair interrompe, levantando a mão. — Meu filho estava sob sua responsabilidade, e olha o que… — Chega! — interrompo, finalmente dando um passo à frente. — Blair, ele tem quatro anos. Crianças caem e se machucam. Isso não é culpa de ninguém. — Não vê que ela foi negligente? — Blair rebate, me encarando. — Ela não foi negligente. A Srta. Collins agiu rápido — respondo, mantendo a voz baixa para não assustar Oliver. — Trouxe Oliver para o hospital, me ligou imediatamente, ficou aqui o tempo inteiro. Ela fez tudo certo. — Não quero saber, Lucas. Ela vai embora! — Não — O

Assim que entramos em casa, a Sra. Mallory aparece no hall. O rosto dela, normalmente sério e controlado, está visivelmente preocupado. — Meu Deus, Oliver! — exclama assim que nos vê, se aproximando rapidamente. — Como você está, querido? — Quebrei o braço, Sra. Mallory! — Oliver responde, erguendo o braço enfaixado com orgulho. — Mas meu gesso é muito legal, né? Ela assente, sorrindo, e acaricia o cabelo dele com carinho. — Que bom que está bem — murmura, antes de olhar para mim e para Lucas. — Precisam de alguma coisa? Chá? Jantar? — Talvez depois — Lucas responde, pegando Oliver no colo com cuidado. — Primeiro, vou levá-lo para o quarto. Ele precisa descansar. A governanta assente novamente e se afasta, enquanto Lucas e eu subimos as escadas. Quando chegamos ao quarto de Oliver, Lucas o coloca na cama com cuidado, ajeitando os travesseiros ao redor dele. — Precisa de alguma coisa, campeão? — pergunta, baixo. — Eu quero dormir, papai — Oliver murmura, já fechando os olhos.

Já se passaram três dias desde o acidente. Desde aquela conversa com Tiffany. Desde que finalmente decidi o que deveria ter sido feito desde o começo: transformar minha relação com Lucas em algo estritamente profissional. Sem mais tensão. Sem mais provocações. Sem mais… nada. Porque Tiffany finalmente me fez enxergar o óbvio. E, se eu continuar nesse caminho, vou me ferrar sozinha. Então, nesses últimos dias, fiz exatamente isso: evitei Lucas. E, considerando o tamanho da mansão, tenho conseguido. Tomo café depois que ele sai para a empresa, janto na cozinha e, quando passa para dar um beijo de boa noite em Oliver, já estou no meu quarto. É exaustivo, mas necessário. E Blair? Bem, nem precisei me esforçar muito. Ela nunca fica com Oliver quando está em casa, o que dificilmente acontece, já que está sempre inventando algo para fazer fora daqui. — Ivy, olha como o T-Rex é forte — Oliver grita, batendo o gesso no dinossauro de plástico. — Ele não tem medo de nada. — Mas você de

“Ivy Collins” De todas as maneiras que imaginei que minha noite terminaria, a última seria esbarrar com Lucas quando chegasse em casa. Pior ainda: que ele me desse esse… ultimato. Nem um “e aí, Ivy? Como foi sua noite?”. Não. Porque Lucas Sinclair não pede, ele manda. E você que lute para obedecer. Eu poderia negar? Sim. Mas a verdade é que, no fundo, quero ouvir o que ele tem a dizer. — Eu… — começo, mas a palavra morre na garganta quando ele me olha. — Se você não quiser ir, pode falar — ele me interrompe, num tom mais suave. — Mas, sinceramente, eu queria que fosse. E pronto. O “queria” me desarma de vez. Por que ceder a ele parece tão fácil? Por que meu corpo tem esse péssimo hábito de me trair com tanta facilidade? — Tá bom — murmuro. — Vou… me trocar. Engulo em seco e, sem dizer mais nada, subo as escadas. Entro no meu quart