Pov Alan — nombre verdadero Ares —Tomo una larga bocanada de aire, calmando mis nervios y recordándome que ya no estoy en la mansión de Alonso. Han pasado cuatro días desde que entregué a Lilian y mi mente no se ha podido acomodar. La duda de si sus palabras eran verdad sigue firme en mi cabeza.Hoy es oficialmente mi primer día de vuelta al trabajo. Cruzo las enormes puertas del edificio frente a mí. Durante cuatro días he venido a evaluaciones de desempeño. Técnicamente el FBI desea saber si estoy calificado para regresar. Afortunadamente la psicóloga que llevó mi caso ha dado el visto bueno, por lo que ahora aquí estoy.Pero si soy sincero, no debería haber vuelto.Al menos no tan pronto.Paso frente a algunos de mis compañeros. Todos visten sus uniformes de manera impecable, el cabello perfectamente peinado y la placa al aire. En cambio… bueno… yo visto como los hombres de Alonso. Exactamente igual a como vestí por cuatro años.El traje es oscuro, de corte impecable, con los puño

Pov Alan — nombre verdadero Ares —"El hijo. Alonso. Tiene catorce años. Lo vi hoy en la cafetería. Se sienta solo. Tiene moretones en los brazos. No es como su padre. Todavía no."Mi garganta se cierra. No puedo respirar. No puedo pensar.—Tu padre llevaba años investigando a la familia López — dice García desde su escritorio. Su voz suena lejana, como si hablara desde el otro lado de un túnel — Sabía que algo no encajaba. Sabía que el viejo López tenía protección dentro de la agencia. Alguien que le avisaba. Alguien que le limpiaba el camino.Paso otra página. Las notas se vuelven más apretadas. Más desordenadas. Como si mi padre hubiera estado escribiendo con prisa. Como si supiera que el tiempo se le acababa."Hoy me siguieron. Dos hombres. Me perdieron en la rotonda. No soy fácil de seguir. Pero saben quién soy. Saben lo que hago. El tiempo se acaba."—¿Por qué me da esto ahora? — pregunto, y mi voz no es la mía. Es más grave. Más rota

Pov Alan — nombre verdadero Ares ——Me están siguiendo — menciono apenas la puerta de la camioneta se cierra.El conductor no se inmuta. Sigue mirando al frente, las manos firmes en el volante, los ojos fijos en la carretera oscura. Es un fantasma. De esos que no preguntan, que solo obedecen, que han visto demasiado como para sorprenderse por algo.—¿Está seguro? — pregunta, con voz neutra.—Sí. Desde que salí del edificio. Un coche negro. Mantiene la distancia, pero no pierde posición.El conductor mira por el espejo retrovisor. Sus ojos recorren la calle vacía, los faroles parpadeantes, las sombras alargadas por la madrugada.—Lo veo — dice al fin — ¿Qué hacemos?Saco el arma de la cintura. Reviso el cargador está lleno.—Siga conduciendo. Si se acercan demasiado, avíseme.La camioneta acelera. El motor ruge, rompiendo el silencio de la calle vacía. Doblamos en la primera esquina. Luego en otra. Luego en otra más. El c