POV Dominic O Fórum Criminal parecia um mausoléu de concreto sob o céu cinzento. O ar estava pesado, saturado com a humidade que subia do asfalto e o burburinho frenético da imprensa que se aglomerava nas escadarias. Flashes disparavam a cada segundo, capturando a imagem que a cidade esperava há meses: os três irmãos Navarro, caminhando lado a lado, em direção ao julgamento que encerraria uma era de sombras. Killian liderava o grupo, sua postura de imperador inabalável. À sua esquerda, Leo, vestindo um terno cinza chumbo que Elise insistira em escolher, exalava uma calma fria, a calma de quem já enfrentou a morte e agora buscava apenas a verdade. E eu, à direita, sentia o peso da pasta de couro sob o braço — o dossiê final da Aurelion que provava o desvio de milhões de dólares para as contas de Marco Argento. Mas era Elise quem comandava o palco. Ela caminhava um passo à frente de nós, a toga de advogada fluindo atrás dela como uma capa de guerra. Seus saltos estalavam no mármore

POV Dominic O sol de outono no litoral possuía uma tonalidade diferente — um dourado pálido e líquido que escorria pelas fripas das cortinas de linho da suíte presidencial. Acordei com o som rítmico das ondas quebrando na areia da Praia, um metrônomo natural que parecia ajustar os batimentos do meu coração a uma paz que eu não conhecia. Elise ainda dormia ao meu lado. Sua respiração era leve, o rosto desarmado de qualquer estratégia jurídica ou tensão de tribunal. Observei-a por longos minutos, sentindo uma gratidão silenciosa. Ela fora a tempestade que destruíra meus muros, mas também o porto que me acolhera nos destroços. Levantei-me com cuidado para não despertá-la e fui até a varanda. O ar matinal estava fresco, carregado com o cheiro de sal e iodo. Pedi o café da manhã pelo serviço de quarto: frutas tropicais, pães artesanais, queijos e o café mais forte que eles tivessem. Queria que o despertar dela fosse perfeito. Quando o carrinho de prata chegou, o tilintar das xícaras

POV Dominic Eu estava com a mala aberta sobre a cama, um ritual que eu costumava cumprir com uma precisão quase matemática. Camisas de linho dobradas em ângulos retos, o kit de higiene em seu estojo de couro, dois relógios escolhidos para ocasiões distintas. Pela primeira vez na vida, porém, eu não estava organizando por hábito; eu estava organizando por urgência. Cada peça de roupa que eu colocava naquela mala era um passo a menos entre mim e o Hospital San Raffaele. O passaporte estava sobre o criado-mudo, ao lado de uma passagem de primeira classe para Milão que decolaria em seis horas. Eu podia sentir o cheiro do café italiano, podia imaginar a textura do casaco de Elise sob as minhas mãos. A insegurança da semana anterior havia sido substituída por uma clareza absoluta: meu lugar era ao lado dela, servindo de âncora enquanto o mundo dela oscilava. O som de batidas fortes na porta do meu apartamento quebrou o silêncio da madrugada. Não eram batidas de cortesia. Eram batidas

POV Dominic O silêncio do meu escritório era interrompido apenas pelo zumbido constante do servidor de alta performance que Arthur instalara na noite anterior. Meus olhos ardiam, as bordas da visão levemente avermelhadas pelo esforço de dez horas seguidas encarando códigos e fluxos de caixa. Eu não estava mais procurando por desvios simples; eu estava dissecando a alma financeira de Arnaldo Menezes. A liminar que me impedia de voar para a Itália era um nó górdio, e eu sabia que não adiantava tentar desatá-lo com sutileza jurídica. Eu precisava cortá-lo. — Achei — murmurei, a voz falhando pelo desuso. — O que você encontrou, Domi? — Leo apareceu ao meu lado, segurando uma caneca de café preto. Ele não dormia há tanto tempo quanto eu. — O Arnaldo sempre foi metódico, Leo. Ele acreditava que, se escondesse o dinheiro em camadas de empresas de prateleira em Chipre e nas Ilhas Virgens, ninguém chegaria ao fim do novelo. — Apontei para o gráfico na tela. — Mas ele cometeu um erro de

POV Leo O Banco Privado de Zurique era um templo de mármore e silêncio absoluto. Eu me sentia um intruso naquele ambiente. Durante dez anos, eu fui o homem que organizava as reuniões, o secretário que ficava na ante-sala. Agora, eu caminhava pelo saguão como um herdeiro, o sangue de Elena Argento e Victor Navarro pulsando sob o meu terno caro. O gerente, um homem de cabelos brancos e luvas de pelica, conduziu-me ao subsolo. — O Sr. Menezes deixou instruções claras, Monsieur — ele disse, a voz sussurrada. — Somente o portador da chave original e do código "Prisma" poderia acessar este compartimento. Entramos na sala de cofres. O ar era seco e gelado. O gerente se retirou, deixando-me sozinho diante da gaveta metálica número 702. Girei a chave. O som do mecanismo de precisão ecoou como um disparo. Dentro, não havia ouro. Havia uma única pasta de couro e um gravador digital antigo. Abri a pasta. O primeiro documento era uma carta escrita à mão pela minha mãe, Elena. A dat