Alexandra JonesEu não consigo mais viver daquele jeito.É como se tudo estivesse apertado demais por dentro. O ar não entra direito, o peito pesa, e até o silêncio faz barulho. Sean percebe. Claro que percebe. Ele sempre percebe. E é exatamente por isso que eu evito olhar nos olhos dele.Se eu olhar, ele vai saber.Vai saber que eu sou filha de Heitor Méndez.Vai saber que tudo faz sentido demais.Vai saber que eu estou grávida.E isso… isso tornaria tudo pior.Caminho pelo salão do restaurante tentando manter o passo firme, como se nada estivesse acontecendo. Como se eu não estivesse prestes a desmoronar ali mesmo, entre mesas, talheres e conversas triviais. Uma lágrima escapa antes que eu consiga impedir. Não limpo. Não olho para trás. Continuo andando.Não posso olhar para trás.Camila surge ao meu lado em silêncio, como sempre faz quando entende que eu não preciso de perguntas, só de presença. Ela se aproxima e sussurra perto do meu ouvido:— Você não está sozinha.Queria acredit

AlexNaquela noite, durante o jantar, eu criei coragem para contar tudo.Mostraria cada detalhe do dossiê do meu pai. Estava salvo no meu laptop pessoal. Vinte e oito anos de mentiras da infeliz da minha mãe, organizados em arquivos frios, provas demais para um amor que já era frágil. Eu diria tudo. Suplicaria perdão. Imploraria que ele ficasse.Eu só queria que o nosso amor não fosse tão impossível assim.Mas o telefone dele tocou.E aquele som foi suficiente para me puxar de volta para fora de mim.Eram quase duas da manhã. O sono não veio.Revisitei cada instante da noite como quem passa o dedo numa ferida aberta: o jantar, o banho que foi o mais íntimo que já tivemos, a aliança. Tudo parecia no compasso certo. Ajustado demais para ser real.Quando fomos deitar, ele me beijou com um carinho diferente. Mais lento. Mais atento. Me envolveu nos braços como se quisesse memorizar meu corpo. Quando terminou, me olhou fundo, acariciou meu rosto, sem dizer uma palavra.O silêncio dele pesa

Alexandra JonesAquela casa amarela estava parecendo uma estação de metrô em horário de pico. Muita gente falando junto, a porta batia mais que tambor de escola de samba. E era um aniversário só para os mais íntimos… sei.Comprovado de onde vem a megalomania que Sean tem em alguns momentos.O som de caixas sendo colocadas no chão ecoava como pequenas explosões. O cheiro de flores frescas misturado ao perfume caro das convidadas me dava náusea, e o brilho branco das toalhas parecia quase agressivo aos olhos. Tudo claro, alinhado. Tudo sufocante.— Está tudo perfeito, Alexandra — Magnólia diz, passando os dedos pela toalha da mesa como se estivesse alisando uma obra de arte viva.Perfeito.Essa palavra sempre vem acompanhada de cobrança.Sorrio. O sorriso automático. O que aprendi cedo demais a encenar quando era mais do que necessário.— Está lindo — respondo, enquanto meu estômago se contrai em ondas lentas. Meu corpo pedia fuga dali.Ela continua falando. Sobre o bolo. Sobre o DJ. So

ALEXANDRAMentiras é como castelos de cartas tudo cai e sei que partir daquele momento nada mais ficaria no lugar.Eu simplesmente viro as costas e corro, maias rápido que pude, porque ficar significaria morrer ali mesmo, de pé, diante de gente demais e verdades que são minhas revelas em cima das minhas mentiras.O salão fica para trás como um campo minado. O telão. Os rostos. O julgamento estampado nos olhos de quem nunca quis saber quem eu sou, apenas o que eu represento.Na porta, o último golpe.Minha mãe.Ângela está encostada como quem aprecia uma obra recém-finalizada. Taça de champanhe na mão, sorriso satisfeito. O general ganhou essa guerra.— Gostou do presente? — ela pergunta.Minha garganta fecha.— Foi você.Ela inclina a cabeça, teatral, não poderia esperar por menos.— Pode ser que sim. Pode ser que não. — Bebe um gole.— Mas admite… ficou melhor do que qualquer coisa que eu já tinha planejado. Uma obra de arte.Sinto algo rasgar dentro de mim, levo a mão ao ventre e si