Rossana despertó sobresaltada, como si se hubiese olvidado de poner el despertador. El Goodboy permanecía a su lado, tan dormido que su aliento acompasado parecía estar sincronizado con el tic tac del reloj de pared que adornaba el living de la suite y que marcaba las dos y media de la mañana. «Estoy frita», pensó Rossana. «¿Cómo carajos voy a regresar a mi casa a esta hora?». La opción era amanecer con Jared y, a las seis de la mañana, escabullirse hasta la salida del hotel para que algún taxi la dejase en la puerta de su hogar antes de que su padre despertara.     «Si no me matan en la calle, lo harán en la casa». Prefirió lo segundo. Al menos así, su cadáver no corría riesgo de acabar abandonado en una zanja. Ro permaneció recostada en el pecho de El Emperador. Olía a una mezcla de Eau d’ Hermès y ligera transpiración. Estaba tan noqueado que ella acarició su pecho y él ni siquiera se

Exactamente una semana después del primer regalo que Rossie recibió de manos de un mensajero anónimo, llegó a su poder, por correo regular, un sobre de terciopelo negro sin marca alguna, que camuflaba, en su interior, dos boletos: uno de ida y otro de regreso hacia las Islas Galápagos. Se encontraban fechados para el fin de semana siguiente. Acompañaba al presente, como era usual, una nota escrita a mano por Jared Cavalier. «Pequeña, sé que es mucho pedir, pero necesito verte ya. Tienes siete días para inventar una historia lo suficientemente convincente como para que nadie de tu familia sospeche el verdadero porqué de tu ausencia el próximo fin de semana. Confío en tu talento para el engaño. Y recuerda: es por una buena causa. Kisses and hugs, Jared Cavalier». Todo cuadraba: el neceser de viaje, el traje de baño, los amenities. El tiempo corría, se hacía necesario pensar en un plan. A Rossie se le ocurrió lo obvio, la noche antes del viaje. Había p

Con el último arribo de Rossana a la Isla Baltra, se cumplía la sexta semana en la que ella y Jared Cavalier se habían encontrado –a escondidas de los padres de ambos, de sus familias, de sus compañeros y de la prensa–, para pasar el fin de semana juntos en el GoodGirl, el yate propiedad del Goodboy, bautizado así en honor a sí mismo y a su chica, Rossie. Eran las once de la mañana y los muchachos habían acabado ya de hacer el amor. Ambos se metieron a la ducha para salir luego a hacer snorkeling en las tranquilas y transparentes aguas del archipiélago. Jared salió de la ducha primero, mientras Rossie intentaba secar su cabello con la toalla para detener el frizz, acción imposible de llevar a cabo en un clima como aquel. Mientras el Goodboy se cambiaba, escuchó a lo lejos aproximarse lo que parecía ser el motor de una lancha. «Debe ser el despacho de combustible», pensó, enseguida, sin darle mucha importancia.

Jared permaneció en cubierta por varios minutos luego de que Oscar dejara el GoodGirl con destino a Isla Baltra. El productor de The Boyz in the Band había prometido no irse de Galápagos sin su cantante estrella. Era necesario barajar las posibilidades: quedarse sin dinero e imposibilitado de ver a Rossie, o contar con todo el efectivo que la fama le permitía manejar, pero también impedido de encontrarse con Ro. La elección era obvia, de modo que Jared regresó, por fin, al camarote, con la cabeza gacha y una cara de preocupación que se revelaba en su entrecejo. Rossie lo seguía esperando sentadita en la cama. –¿Y bien? –le preguntó ella, en el momento en el que el Goodboy atravesó la puerta. Jared fingió una sonrisa, inspiró profundo y se acercó a abrazarla. –Vamos a nadar, pequeña, antes de que el sol se ponga más fuerte –quiso disimular su tristeza. Pero no pudo. –Oscar vino a sacarte de aquí, ¿verdad? –fue todo lo

Unos días antes       Desde su estudio de grabación, ubicado en Manhattan, Oscar Moon, productor de The Boyz in the Band, observaba horrorizado un documento que contenía datos numéricos impresos en columnas simétricas y ordenadas, tal y como correspondía a los estados de cuenta que trimestralmente eran entregados a los apoderados de cada uno de los chicos que integraban la banda.–¡Un yate cuyo valor asciende a…! Oh, Dios, es que ni siquiera me atrevo a decir la cifra en voz alta –se trataba nada más y nada menos que de Nora Cavalier, la madre de Jared quien hacía el reclamo en persona. Algo nada habitual en ella, por cierto.–¡Alquiler semanal de un jet privado! –continuaba la atractiva mujer que, a sus cuarenta y tantos, dejaba claro que la belleza embriagante de su hijo la había heredado de ella&ndas