Adonis Ela tem uma filha? Isso é importante, certo? Então, por que escondeu isso de mim? A minha cabeça está cheia de perguntas sem respostas. — Isso é tudo. — Ela me disse. Desci as escadas cego de raiva. Entendo que tenha os seus segredos e entendo os seus motivos, mas não entendi por que tinha que esconder uma criança de tudo e de todos.— Quem é você? — Uma voz masculina bradou no meio da sala. Sem lhe responder, terminei de descer os degraus e parei em frente ao homem que tinha uma aparência imponente.— Eu que pergunto, quem é você e o que faz aqui? — Interroguei com aspereza na voz. O observei ir até o bar de canto e se servir de uma bebida. De costas para mim, ele tomou um gole e veio para o ponto inicial.— Meu nome é Adam Clive Parker, sou o marido de Agnes e pai da fadinha que viu lá em cima — disse cheio de si. Marido? Pai? Como assim? Meu mundo começou a girar, caindo da órbita. Marido? Agnes mentiu para mim? Mas, que merda é essa?! — Adam, nós já podemos… — Ouvi

Flávia Cozinha, é tenho uma cozinha enorme e acoplada a minha sala. O engraçado é que eu tenha um monte de eletrodomésticos cor de rosa com detalhes em prata, e a maioria deles, eu nem sei para quê que serve. Pois é, não sei fazer nada na cozinha. Nadica de nada, nem mesmo um ovo frito, mas estou com uma vontade louca de fazer uma omelete hoje. Ah, sim! Uma vontade insana de arrancar algumas bolas hoje. Ah, estou! E as bolas do Adam Clive Parker. Se eu vir esse cara na minha frente, farei ovos mexidos, ah, baterei com tanta vontade que ficará no ponto! Arc, que nojo! Ovos mexidos do Adam não devem ser bons. Pego-me rindo das minhas próprias loucuras. Abro a geladeira e pego uma garrafinha d’água e depois um copo no armário suspenso na parede, volto a sala e sirvo um pouco da água para Agnes. Coitada, ela está arrasada. Olhar para a minha amiga me faz voltar a pensar nos ovos. Ovos mexidos do Adam, eu podia decepar aquela porcaria e... — Estou pensando em tirar a Kell do país. —

Agnes — Você fez o quê?! — Praticamente gritei a pergunta, olhando para uma Flávia esparramada no meu sofá, encarando o meu teto e totalmente desolada. Ela não sabe ainda, mas está completamente desolada.— Eu precisava sair de lá, Agnes. Ele disse que me amava, você sabe o que isso quer dizer?— Sei — digo em um tom firme, ela tira os olhos do teto e me olha. — Eu disse o mesmo para o Adonis, lembra? — falo me jogando no outro sofá.— É, você disse, mas é diferente — diz com desânimo. Flávia volta a encarar o teto.— Diferente como? — questiono e ela dá de ombros.— Você e o Adonis nasceram para isso.— Bobagem, Flávia. A meu ver, o amor é para todos. — Respiro fundo. — E saber que eu estava pensado em apresentá-lo a Kell esse final de semana. Nossa! — Penso alto demais.— A culpa é toda daquele embuste! — Flávia rosna com irritação.— Sim. Ainda não sei o que o Adam falou para Adonis naquela noite, mas o que eu vi nos seus olhos. Me deu medo de perdê-lo.— Fico feliz que tenha se de

Adonis Sinto o incomodo da fita adesiva repuxando a minha pele. O maldito e minúsculo microfone está colado em mim como se fosse a minha própria pele. Dentro da cela apertada, ando de um lado para o outro com a mão coçando de vontade de pegar o infeliz do Petrus. O filho da puta armou para mim. Ainda não consigo acreditar nisso. O horário de visitas está prestes a começar e de verdade, não me sinto nervoso, nem hesitante ou algo assim. Estou puto mesmo. Puto da vida. Petrus mais do que ninguém sabia dos meus sonhos, sabia do quanto suei para juntar aquele dinheiro e ele era o único que sabia a minha senha no computador. Provavelmente aquela vadia o acessou e entrou na minha conta com a ajuda do filho da puta do Sniph. Inacreditável! Simplesmente inacreditável. Os sons dos sapatos cavalgando pelo piso do corredor da carceragem me avisam que alguém está vindo. Levo as mãos aos bolsos de trás da calça e respiro fundo tentando manter a calma. Apesar de tudo, eu preciso da sua confissã

Agnes Um dia depois do almoço no restaurante… — Podemos juntar essas cores aos tecidos e formar uma nova coleção de primavera/outono, o que acha Agnes? — Priscila pergunta abrindo o mostruário. Levo a ponta da caneta prateada a boca, enquanto penso nas possibilidades. A sugestão não é nada ruim, mas os meus pensamentos estão me levando para outra direção. — A primavera pede cores mais calmas e estampas mais chamativas. É a última sensação de Paris — comento. Ela bufa baixinho. — Concordo, mais ainda estou apostando nas cores vibrantes — ela insiste. Olho para os demais membros de criatividade e marketing acomodados a enorme mesa retangular, esperando que digam alguma coisa a respeito. Todos olham de mim para Priscila, em busca de um senso comum. Então largo a caneta de qualquer jeito em cima do tampo da mesa e me ajeito na cadeira levando os meus antebraços sobre o tampo de madeira cinza-claro. — Sugiro uma pesquisa mais abrangente das últimas tendências da moda. Não podemos e n