(...)

Liza

 Eu conhecia cada microexpressão de Lorenzo. Sabia que aquele vinco entre suas sobrancelhas não era cansaço, era o peso de um império que ele tentou deixar para trás, mas que teimava em grudar em seus calcanhares como areia movediça.

Enquanto voltávamos para a mesa de jantar, o ar parecia ter mudado. A brisa ainda era quente, mas havia uma seriedade que