Os nós dos dedos de Arthur latejavam, mas a dor física era um sussurro insignificante comparada ao rugido que ensurdecia sua mente.

Gotas de sangue espesso e vermelho-escuro misturavam-se à água fria na pia de mármore preto, caindo em um som suave, quase metálico.

Diante dele, os fragmentos rachados do espelho multiplicavam seu próprio olhar de tempestade em dezenas de reflexos quebrados, a metáfora perfeita para a casca do homem em que ele se transformou.

— Arthur! Meu Deus, o que foi isso? — a