A tarde caía sobre o Rio de Janeiro, tingindo o céu de um violeta denso, mas dentro do escritório, a única luz vinha das telas dos monitores e dos abajures de luz quente sobre a mesa de carvalho. O cheiro de tabaco caro e o estalo do gelo no uísque de Killian eram os únicos sons que competiam com o murmúrio baixo de Fred.

Fred não era apenas um músculo; ele era a mente tática que mantinha o império de pé. Seus dedos grossos e calejados traçavam rotas nos mapas digitais com uma precisão cirúrgi