Tenho poucas lembranças de minha mãe em minha infância ou juventude. Porém, do que me recordo, ela passava grande parte do tempo nos contando como seria o fim do mundo ou de como o homem poderia gerar uma terceira guerra mundial num futuro não tão distante. Quando menino eu sonhava com aquelas histórias com frequência o suficiente para não me esquecer. Sempre me senti preparado psicologicamente para esses dias que nunca chegaram, mas eu era apenas um menino. Minha mãe era louca. Assustava e intimidava seus filhos para um mundo que havia de ser conquistado. Acredito que suas histórias incentivaram meus medos. Não a via há pelo menos sete anos, mas sabia que ela se escondia em uma cidadezinha vazia do interior, fugindo da correria que a vida na cidade grande exige. Ela estava velha e cansada. Ou pelo menos era isso que eu imaginava...
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