No sábado, dia 17, despertou às oito horas, com olheiras e sentindo uma ligeira dor de cabeça.

      Sentou-se na cama e passou as mãos nos cabelos. Mais uma dorzinha chata, para sua coleção. Arre! Lembrou-se do pesadelo que tivera, com a loira Sheila querendo matá-lo. A faca! As espetadas! Putz! Doideira total! Era a primeira vez que tinha um sonho assim. Isso significaria dizer que Sheila era uma espécie de maluca, de gata esquizofrênica e que precisava se afastar dela?

      — Jamais — murmurou, enfático.

      Sheila não demonstrava ter esse perfil. Parecia ser bem-humorada, esclarecida, meiga e inteligente. Maluca? Nem um pouco. Além do mais, decidiu que não iria desistir desse amor. Não mesmo. Com certeza receberia a carta dela nos pr&o