PietroCom o pé na porta, Mattia a arromba, não foi nada difícil, tranca frágil e madeira deteriorada. Assustado, o homem salta do sofá e pega a pistola sobre a mesa de centro. Ao ver Mattia e Angelo com as armas apontadas em sua direção, se rende. Com movimento lento, repousa a pistola sobre a mesa.— Calma aí! Não sei o que vocês querem, mas podemos conversar.Ele diz isso antes de me ver. No lado direito da porta há uma parede estreita que impede sua visão, mas eu observei toda a ação através do espelho pendurado acima do sofá. Ao se livrar da arma, senta-se novamente. Caminho lentamente para dentro do apartamento. A limpeza do local me causa estranheza: sobre a mesa, além da arma, apenas duas latas de cerveja e um cinzeiro com algumas bitucas.Quando seus olhos me encontram, o até então “Cão” se transforma em um gato manhoso.— Não me meti nos seus negócios — diz, temeroso.Todos sabem que Roma pertence aos Mancinni, por isso seu medo. O que ele não sabe é que se envolveu em algo

Bianca— Viu como seu cunhado saiu irritado?— O que você aprontou, Perla? — pergunto. Ela ri.— Nada. Só neguei fogo e ele não gostou. Quando você me enviou mensagem dizendo que Pietro pediu que eu ficasse aqui em casa, me preocupei. Não tenho cabeça para mais nada.— Sinto muito por ter atrapalhado vocês.— Deixa disso, seu cunhado que é exagerado. Estivemos juntos à noite e pela manhã, minha menina precisa de descanso. — Não tem como não rir. Perla coloca as mãos sobre sua calça e brinca: — Fala para Bianca, fala que você está cansada, que o Lorenzo te castigou.— É sério isso? — gargalho.— Brincadeiras à parte, estou preocupada com você. Não consigo entender quem pode querer seu mal. Logo você, Bianca, que é um doce. Se fosse comigo, até entenderia.— Nem eu, amiga. Se minha família biológica estivesse viva, associaria meu quase sequestro a eles. Fora isso, não sei o que pensar.Perla e eu conversamos por um bom tempo. Depois, ajudei minha sobrinha que se lambuzou toda com o sorv

PietroO telefone em meu bolso começou a tocar insistentemente. Limpei as mãos sujas de sangue em um pano branco que o soldado me estendeu e peguei o celular. No visor, o nome do responsável pela segurança de Bianca.Atendi.— Senhor… eu sinto muito. Levaram a signora Bianca.— Fizeram o quê?!Praticamente gritei, atraindo a atenção dos meus homens e do meu cunhado. Uma pontada atravessou meu peito, e meu coração disparou.— Como isso aconteceu? É impossível terem invadido a mansão… ainda mais um bando de amadores como esses, depois dos fracassos anteriores.— As senhoras foram almoçar em um restaurante no centro da cidade…Não ouvi o restante. Se ele estivesse na minha frente, já estaria morto.Prendi o telefone entre o ombro e a orelha enquanto pegava minha arma e o paletó. Do outro lado da linha, o caos: pneus cantando no asfalto, gritos, disparos.— Parem de atirar na van! Vocês podem acertar minha mulher!Saí do galpão, com os outros logo atrás. Apenas dois soldados ficaram para

BiancaAbro meus olhos lentamente. Sinto-me zonza, enjoada. Retiro o cobertor que cobre meu corpo e sento-me na cama macia. Tento me lembrar de como vim parar aqui, ou se reconheço esse lugar, mas não consigo. Aos poucos, as lembranças invadem minha mente: restaurante, menina, picada, van. Fui sequestrada.Meu coração dispara. Levanto-me e caminho pelo espaço, observando com curiosidade o luxuoso quarto. Quem sequestraria alguém e a hospedaria em um quarto como esse? TV, frigobar, closet, lençóis de cetim, roupas de grife, lustre elegante, tapeçaria e objetos de decoração de muito valor.Vou até as janelas. Ao abrir as cortinas, encontro uma porta francesa de vidro. Como suspeitei, isso está longe de ser um cativeiro comum. As portas não estão trancadas. Ao deslizar, vejo uma sacada e apoio meus braços no batente, contemplando um jardim ainda maior que o da minha casa. Algumas pessoas de uniforme circulam pela área externa. Penso em gritar, mas julgo melhor tentar o óbvio: a porta do

BiancaAcredito que a realidade finalmente tenha se imposto, pois o clima no quarto muda de forma abrupta. Yakov fica tenso.Duas batidas na porta chamam nossa atenção.— Com licença…Um homem entra. Deve ter cerca de quarenta anos. Diferente do irmão, seu sotaque russo é mais carregado.— Muito prazer, Yure.— Bianca Mancinni — respondo.— Desculpe por ter ouvido a conversa, mas o que você disse é exatamente o que venho repetindo ao meu irmão todos esses anos. Apesar de ter se casado com uma mulher maravilhosa e de tê-la amado, ele nunca esqueceu a italiana… — ele hesita por um instante — me desculpe.Faz uma expressão constrangida ao perceber a quem se refere.— Não precisa se desculpar. Infelizmente, Lina só pensava em si mesma. Nunca se importou com os sentimentos de ninguém. Eu sou prova disso.Yure assente, compreensivo.— Você fará o teste apenas para que meu irmão tenha uma prova contra a própria ilusão. Vou providenciar seu voo para o fim da tarde. Não há necessidade de que p