POV de ClaraDennis se quedó paralizado bajo la única lámpara ámbar del escritorio, con la mano derecha flotando justo por encima de la caja de seguridad de acero, sus ojos oscuros fijos en la interfaz de seguridad mientras las anulaciones biométricas destrozaban sus cortafuegos de grado militar capa por capa.—Es él —susurré, y las palabras se sintieron como ceniza seca en mi lengua.La precisión fría y calculada de la oficina de Eric Smith regresó de golpe a mi mente.El olor a cera de abeja costosa.La pluma fuente de platino perfectamente equilibrada entre sus dedos.La inclinación suave y burlona de su cabeza cuando me dijo que los negocios eran negocios.*"Juego en el tablero para ganar, Clara... construí un cortafuegos a tu alrededor para que finalmente pudieras estar en un escenario sin su permiso."*No había construido el cortafuegos para protegerme.Lo había construido para trazar el terreno.—Eric no es solo un promotor oportunista buscando acciones marítimas en dificultade

POV de ClaraLas paredes de vidrio de la sala de juntas principal en el piso noventa de Thompson Inc. ya no eran una ventana hacia la ciudad.Eran un espejo que reflejaba un pelotón de fusilamiento.El sol de la mañana golpeaba el acero y el cromo de la enorme mesa ovalada de conferencias, proyectando un brillo implacable, similar al de un diamante, sobre los rostros de los once fideicomisarios ejecutivos que ostentaban la autoridad corporativa definitiva sobre el imperio.Estos eran los hombres y mujeres que habían pasado décadas enriqueciéndose gracias al nombre Thompson.Hoy, se sentaban como buitres esperando que cayera un cadáver.El aire ambiental estaba cargado con el aroma a café negro amargo, lana costosa, y el distintivo tinte metálico del miedo institucional.Los disyuntores de comercio del premercado ya se habían activado dos veces.Las camionetas de los medios de comunicación se alineaban en las calles de abajo como un bloqueo, sus antenas satelitales apuntando hacia el t

POV de ClaraLa galería principal estaba llena del aroma suave y dulce del glaseado de vainilla, fresas recién cortadas, y una lista de reproducción de suaves melodías K-pop, con una canción específica y animada de J-Hope que a Elena le encantaba bailar, sonando en bucle silenciosamente a través de los altavoces ocultos en el techo. Era un fragmento de normalidad tallado entre los escombros de una dinastía.—¡Más alto, tío Quinn! ¡Más alto!La risa brillante y extasiada de Elena rebotaba contra los techos abovedados.Quinn estaba sentado en el borde del sofá color crema, su enorme figura llena de cicatrices luciendo casi cómica contra los delicados cojines de seda.Con una gracia fácil y practicada, levantó a Elena en el aire usando solo su brazo derecho, haciéndola girar una vez antes de depositarla en la alfombra mullida.Dennis estaba de pie cerca de las puertas de vidrio del balcón, observándolos. Se veía profundamente descansado, la intensidad aguda y homicida que había definido

POV de ClaraAlgo estaba terriblemente mal. Corrí hacia la habitación de Elena cuando noté las grietas en la pared. El papel tapiz rosa pálido, las plantillas pintadas a mano de criaturas del bosque que yo misma había elegido, la cama con dosel blanco, todo colapsó en un borrón giratorio y nauseabundo de sombras plateadas y relleno blanco.Mis pulmones se contrajeron mientras el aire en la habitación se convertía en nitrógeno líquido que quemaba su camino garganta abajo pero se negaba a llenar mi pecho.—No, no, no.Las palabras se desgarraron de mis labios, un susurro áspero y desquiciado que no sonaba en absoluto como mi voz.Caí de rodillas, mis dedos escarbando desesperadamente entre el relleno blanco disperso del conejo destrozado de Elena, tratando de reconstruir la tela.Tratando de encontrar una huella, un rastro o incluso una gota de sangre. Cualquier cosa que probara que mi hija todavía estaba respirando.Había sido completamente inquebrantable en la sala de juntas, pero jus

POV de ClaraEl viento helado gritaba a través de las vigas de hierro abiertas del piso cuarenta, un aullido salvaje y hueco que amenazaba con arrancar los papeles del contrato con marca de agua directamente de mis dedos temblorosos. Los reflectores halógenos temporales proyectaban círculos cegadores de blanco incandescente a través de la losa de concreto desnivelada, convirtiendo el piso sin terminar en un escenario crudo y expuesto donde el libro contable final de la dinastía Thompson estaba a punto de equilibrarse.Donald Vance permanecía completamente inquebrantable al borde del precipicio, su pesado abrigo de lana azotando violentamente contra sus espinillas. Su mano enguantada en cuero seguía aferrada alrededor de la pequeña muñeca magullada de Elena, manteniendo su diminuta figura peligrosamente suspendida contra el telón de fondo del horizonte de Los Ángeles. Debajo de ellos yacía una caída de novecientos pies, un vacío negro e interminable enmarcado por la cuadrícula de neón