Os dias continuavam passando, arrastando-se como folhas presas ao vento, sem direção exata. Não havia discussões abertas, nem palavras exaltadas, tampouco declarações que pudessem rasgar o silêncio denso que havia se instalado entre eles. Mas alguma coisa havia mudado. Não se tratava de gestos óbvios ou mudanças gritantes, era sutil, como a dobra de um lençol de linho antigo que, mesmo depois de lavado e esticado, carrega para sempre o vinco daquilo que já foi.A relação entre Lorenzo e Isabella estava marcada por esse vinco. Invisível, mas irremovível.Aurora, por outro lado, florescia como uma pequena árvore em primavera. Suas risadas voltaram a preencher a casa, e ela agora gostava de passar as tardes no jardim, com os joelhos sujos de terra e as pontas dos dedos manchadas de tinta. Pedia que Isabella lhe contasse histórias enquanto desenhava: histórias sobre reinos flutuantes, navios feitos de nuvens, princesas valentes que cruzavam desertos em busca de si mesmas… e dragões. Drag

Lorenzo VelardiOs dias que se seguiram ao incidente na biblioteca não foram apenas longos, foram uma travessia silenciosa entre o que não se diz e o que se sente com força demais.Para Lorenzo, foi como caminhar em areia movediça. Cada passo dado na tentativa de ignorar Isabella apenas o afundava mais na realidade incômoda de que ela já estava em seu sangue. Era um teste, um castigo, um confronto com tudo aquilo que ele passou a vida se recusando a enfrentar.Para Isabella, por outro lado, os dias pareciam uma eterna repetição de ausências. Não faltava comida, nem trabalho, nem palavras educadas. Faltava presença. Faltava aquilo que nunca existiu de fato, mas que, por instantes roubados, ela acreditou ter sentido: a possibilidade de ser vista. Desejada não apenas pelo corpo, mas pela alma inteira.Lorenzo, como sempre fazia quando os sentimentos ameaçavam quebrar a muralha que construiu ao redor do próprio peito, recuou. E desta vez, não foi um simples passo atrás. Foi uma retirada

A madrugada parecia viva.O silêncio não era mais um alívio, era um inimigo.Lorenzo atravessava o corredor escuro da mansão como um fantasma, com os passos firmes, a mandíbula cerrada e o olhar colérico. O toque da maçaneta de ferro era gélido, mas sua pele queimava como se estivesse sob febre. Abriu a porta da frente com força, sem se importar com o som. Precisava sair dali, precisava sair de perto dela.— Maldita seja… — murmurou entre os dentes ao atravessar o jardim, o vento cortando os cabelos molhados pela água do banho que ele tomará na esperança inútil de apagar o cheiro dela da pele.Isabella.Ele a havia evitado durante dias. Passara por ela no corredor sem um olhar. Ignorara os bons-dias, os sorrisos, o brilho no olhar que ela tentava esconder. Agira como um estranho na própria casa, trancado em sua biblioteca, em reuniões, fingindo ter mais trabalho do que de fato tinha.Mas ela continuava ali. Silenciosa. Presente. Real.E isso o destruía.A maneira como ela havia enfre

Os dias seguintes ao retorno de Lorenzo naquela madrugada de chuva foram como um castigo que se arrastava, silencioso e implacável, pelas paredes frias da mansão Velardi. O tempo parecia se mover mais devagar, como se o universo tivesse prendido a respiração, à espera de um desfecho que ninguém sabia nomear.Lorenzo, antes apenas distante, agora era ausência em forma de homem. Trancava-se em seu escritório por horas, mergulhado em pilhas de papéis que fingia revisar. Saía para reuniões intermináveis e voltava tarde demais, sempre com o olhar enevoado, como se carregasse o peso do mundo nas costas. Quando a inevitabilidade o colocava diante de Isabella, por conta de Aurora, ou por descuido, ele mantinha o olhar frio, o semblante indecifrável, a voz sempre seca, precisa, impessoal. Como se cada palavra fosse medida, como se cada segundo na presença dela fosse uma batalha.Mas a verdade é que ele não conseguia apagá-la.A memória do toque ainda queimava em suas mãos. A curva da cintura d