~ MAREU ~Estaba acostada de lado, rodeada por almohadas, una manta liviana en las piernas, una jarra de agua al alcance de la mano, un platito con galletas sin gracia que Logan juraba ser "más adecuadas" y un nivel de tedio tan ofensivo que ya empezaba a considerar contar los frisos del yeso en el techo como pasatiempo válido.Reposo era una palabra muy bonita en el vocabulario médico.En la práctica, significaba quedar tirada como una decoración humana mientras la vida seguía sucediendo en la sala al lado con toda la audacia del mundo.En mi caso, la vida seguía sucediendo exactamente frente a mí.Clara y Catharina —mis madrinas— estaban esparcidas por la habitación con agendas, tablets, catálogos de decoración, muestras de tela, listas de invitados y un nivel de productividad que me irritaba por envidia.Olivia también estaba ahí.Sentada en una butaca con las piernas cruzadas, una tabla con sujetapapeles en el regazo y la expresión de quien, a los "casi siete años" (sí, ya habíamo

~ MAREU ~El atelier improvisado en la mansión estaba tomado.Telas separadas por tonos. Croquis esparcidos. Bastidores, hilos, cintas métricas, muestras, encajes, satenes, organzas y un número obsceno de alfileres listos para matarme en caso de que hiciera cualquier movimiento más brusco. La máquina trabajaba en un ritmo constante bajo mis dedos, y tenía la impresión de que el mundo entero podía derrumbarse del lado de afuera, pero, si todavía estuviera creando algo bonito, tal vez todo continuara en pie.Y era por eso que estaba cosiendo como una mujer poseída.El problema —si es que puedo llamar a eso problema— es que todo había crecido.Y mucho.Después de que Kara Milani usó el vestido en el baile benéfico, mi vida profesional había enloquecido. El nombre Mareu Novak circulaba ahora en el mismo tipo de boca que antes solo me usaba para chisme, no para pedido. Mujeres que jamás habrían mirado dos veces hacia mí en mi época de niñera, ahora querían vestidos míos. Querían prueba. Qu

~ MAREU ~Me quedé mirándolas por un segundo.Después empecé a reír.Clara entró primero.Cath venía justo atrás.Las dos estaban vestidas de negro y cuero, en un nivel de coordinación visual que solo podía significar una de tres cosas: secuestro, espionaje internacional o colapso moral muy bien producido."¿Qué está pasando?"Clara cruzó los brazos con la solemnidad de quien claramente había ensayado su propia entrada."Ponte tu mejor vestido, porque vamos a salir a celebrar."Parpadeé."Dije que no quería una despedida de soltera."Cath cerró la cara y decretó:"Nadie se casa sin una despedida de soltera."Giré el rostro a Logan, que estaba apoyado en la cabecera de la cama, demasiado tranquilo para alguien que acababa de tener la habitación invadida."Espera. ¿Fuiste cómplice de este secuestro?"Arqueó una ceja."¿Realmente crees que algún secuestrador, o secuestradora, entraría en esta casa sin autorización?"Fruncí el ceño."Eso fue extraño.""Extrañamente realista."Clara ya hab

~ LOGAN ~Había pasado la mañana entera arreglándome para la boda como un hombre perfectamente funcional, equilibrado y en control de todas las variables.El problema es que no era ninguna de esas cosas.Al menos no ese día.La habitación del novio en el Milani era amplia, elegante, demasiado silenciosa para la cantidad de tensión que cabía dentro de ella. Traje colgado en la puerta del armario, corbata ya ajustada, gemelos separados encima de la cómoda, zapatos impecablemente lustrados y una botella de agua que Henrique había empujado a mi mano tres veces en las últimas dos horas como si hidratación pudiera impedir un colapso emocional.No podía.Apenas había visto nada alrededor.Ni el arreglo de la sala.Ni la vista de las ventanas.Ni el desayuno que alguien insistió en dejar ahí y que fui incapaz de tocar.Tenía la sensación ridícula de que el tiempo corría y se arrastraba al mismo tiempo. Como si hubiera esperado por ese día por meses y, aun así, no estuviera listo para llegar a

~ LOGAN ~Al principio, creí que era solo el atraso normal.El atraso de novia que es parte del ritual, del suspenso, de la tradición, de la estética y de la crueldad refinada que bodas imponen al novio antes de permitirle volver a respirar.Diez minutos.Ese era el acuerdo implícito. Diez minutos de espera bonita. Diez minutos de música sonando bajo, invitados sonriendo, gente intercambiando miradas cómplices, padrinos manteniéndose compuestos, y yo ahí en el altar intentando no parecer un hombre al borde de un colapso romántico.El problema es que diez minutos pasaron.Y después cinco más.Y después algunos más.Y el salón empezó a cambiar de temperatura.Noté antes incluso de mirar alrededor. Por la manera en que el murmullo creció un poco. Por el ruido leve de tela en los bancos. Por el tipo de silencio que pasa a existir en medio de un evento cuando las personas todavía no saben si pueden o no empezar a encontrarlo extraño.Ya habían pasado casi veinte minutos.Y nada de Mareu.N