GIOVANNA | 8 anos — A AdoçãoFoi num sábado de manhã que a diretora chamou Giovanna.— Giovanna, vem aqui na minha sala, por favor.O coração dela pulou.Chamadas na sala da diretora geralmente significavam duas coisas: problema ou adoção.E Giovanna nunca causava problemas.Então só podia ser...Não.Ela não deixou a esperança crescer.Já tinha aprendido a lição.Esperança dói quando quebra.Subiu as escadas devagar. Bateu na porta.— Entra.A diretora, Dona Marisa, estava sentada atrás da mesa. Mulher de cinquenta anos, cabelos grisalhos, óculos pendurados numa corrente. Expressão séria mas não cruel.— Senta

GIOVANNA | 9 anos — A Verdade Levou um ano para Giovanna aceitar.Um ano de acordar às seis. De preparar café. De lavar louça. De varrer. De limpar. De obedecer.Um ano esperando que as coisas mudassem.Que a senhora Silva a chamasse de "filha" em vez de "menina".Que o senhor Silva perguntasse como tinha sido a escola.Que alguém, qualquer um, demonstrasse afeto.Mas não mudou.Nada mudou.E aos nove anos, na manhã do seu aniversário, Giovanna finalmente entendeu.Acordou às seis, como sempre.Arrumou a cama. Trocou de roupa. Desceu para a cozinha.Preparou café. Torrou pão. Colocou manteiga. Encheu as xícaras.Esperou.Esperou que alguém lembrasse.Hoje é meu aniversário.Faço nove anos.Esperou "parabéns". Esperou abraço. Esperou bolo. Esperou qualquer coisa.O senhor Silva desceu primeiro. Sentou-se à

   GIOVANNA | 13 anos — Palavras Cruéis As palavras doíam mais do que o trabalho. Giovanna tinha aprendido a lidar com cansaço. Com dor física. Com mãos machucadas e costas doloridas. Mas não tinha aprendido a se proteger das palavras. E a senhora Silva sabia exatamente quais palavras usar.  Foi numa manhã de terça-feira. Giovanna tinha acordado atrasada. O despertador não tocou. Ou tocou e ela não ouviu de tão exausta. Desceu correndo às seis e dez. O senhor Silva já estava sentado à mesa. Esperando. — Cadê o café? — perguntou, irritado. — Desculpa, senhor. Já