StefanosO cheiro de sangue cortou o ar como uma lâmina.Mas não era sangue comum.Era doce. Metálico. Denso.E azul.Por um instante, o tempo parou.Meus olhos desceram lentamente até o chão do salão, onde gotas se acumulavam como pequenas maldições líquidas. Azul escuro, quase brilhante. O tipo de coisa que não deveria existir.“Ela é uma aberração, meu Alfa,” a voz de Diana soou como veneno destilado. “Solon sabia. Só nunca entendi por que ele a manteve viva.”Ela sorria. Orgulhosa. Triunfante. Como se tivesse acabado de entregar uma arma carregada em minhas mãos.Meus olhos voaram para Nuria.Ela estava imóvel.Como se congelada.A mão pressionando o corte. O sangue escorrendo entre os dedos. Os olhos arregalados. A respiração presa.Diana continuou, impiedosa:“Agora tudo faz sentido,” Diana insistiu, impiedosa. “Essa... coisa, se disfarçando de loba. Solon não sabia o que fazer com ela. Mas você... ah, você vai saber.”Nuria deu um passo para trás, puxando o braço com força, dese

NuriaO som das trancas ecoou como um trovão nos meus ouvidos.Três. Quatro voltas da chave. Um estalo seco. Um fim.E então, o silêncio.O corredor escuro da prisão particular de Stefanos se fechou atrás dos guardas, e tudo o que restou foi o eco de seus passos se afastando… e a respiração descompassada presa na minha garganta.O cheiro de pedra fria, ferrugem e musgo impregnava o ar da cela como um fantasma antigo. E com ele, vieram as memórias.Memórias que eu lutei tanto para enterrar.A umidade da parede atrás de mim. A sensação da corrente imaginária no tornozelo. O som abafado da dor. O medo.As celas de Solon não eram muito diferentes. Talvez mais sujas. Talvez mais escuras.Mas a pior semelhança entre elas… era o que me faziam sentir.Sozinha.Fraca.Objeto.Meu corpo ainda latejava da pressão das mãos de Stefanos em meu pescoço, e eu sentia a marca da dor não apenas na pele — mas no peito. Onde ele havia tocado o que restava da minha confiança.Ele me olhou como os outros já

StefanosA lareira do escritório crepitava baixinho, mas o calor não chegava até mim. A madeira queimava lenta, e mesmo assim... tudo em mim era pedra.Papel após papel. Pergaminhos gastos. Registros antigos demais para estarem em bom estado, mas que tinham sido cuidadosamente preservados, como se alguém já soubesse que um dia, essas palavras voltariam a importar.A lenda dos Sangue Azul. Os Millenares da Deusa.O termo era sempre sussurrado — nunca afirmado. Sempre escrito em entrelinhas, como se a mera grafia pudesse atrair algo que os autores temiam mais do que respeitavam.“Entre as linhagens esquecidas, nasceram os que não se submetem. Aqueles que herdaram o sangue da primeira loba, ferida por deuses, marcada por relâmpagos. Eles não são nossos. E nunca serão.”Minhas mãos estavam cerradas sobre a madeira da mesa. Cada músculo do meu antebraço estava tensionado. Eu sentia meus dentes pressionando com força, como se tentar segurar o lobo dentro de mim fosse uma batalha física.Mas