Layla estaba sentada en su banco favorito del jardín, con un pequeño montón de prendas tejidas para sus futuros bebés a su lado. La luz del sol se filtraba a través de las hojas, dándole un brillo dorado a su cabello mientras sus manos seguían tejiendo con habilidad. La madre de Amir, que había estado compartiendo la tarde con ella, se había retirado hacía unos minutos, dejándola sola con sus pensamientos y su labor.

Fue entonces cuando Basima, la prima de Amir, se acercó con pasos medidos. Layla levantó la vista, percibiendo la tensión apenas disimulada en la figura de Basima.

—Layla, ¿te encuentras aquí? —preguntó Basima, su voz teñida de una falsa dulzura que no lograba ocultar la envidia subyacente.

Layla, consciente de la animosidad velada de Basima, respondió con cortesía:

—Basima, qué sorpresa verte. Sí, aquí estoy. —Su respuesta fue tranquila y amable, aunque no perdía de vista la mirada astuta de la otra mujer.

Basima se aproximó al rosal de flores negras, el símbolo del amor