A U T U M N

Esta mañana había llegado un paquete con veintisiete rosas. Veintisiete rosas por veintisiete meses que llevábamos juntos. Podía ser romántico, eso se lo concedía, sobre todo cuando metía la pata. Como aquella vez que me había engañado con Cassandra, aquella vez que nos había cambiado a los dos para siempre. También había sido romántico, enviándome una caja de chocolate y una carta escrita a mano. Yo había sido una tonta entonces, guardando la caja de chocolate y su carta en la caja de seguridad que mi padre me había regalado una Navidad.

Ahora no era una tonta. Tiré las rosas al cubo de la basura sin pensarlo dos veces. Es una pena, porque me encantan las rosas, pero no las que se regalan por culpa y traición. Si mi ama de llaves Alberta se dio cuenta de que las rosas estaban en la papelera de la cocina, no dijo ni