O jato tocou a pista privada de Pedra Negra com um solavanco discreto, mas o estômago de Gustavo Ricci despencou como se o avião tivesse despencado milhares de metros. Passara os últimos anos fugindo daquela cidade - do seu passado, do sangue que carregava e do nome que nunca lhe pertencera de verdade. E agora estava ali de novo, descendo a escada metálica com passos firmes, como se fosse impermeável ao peso que lhe esmagava o peito.

Fazia frio. Não o frio do clima - era início da primavera -