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A mis ocho años, casi nueve, creí que iba a morir, y nadie estuvo para mí.

Yo recostada en mi cama mientras miraba el techo con el objetivo de dormir, pero, en consecuencia, empecé a pensar de más. Sin darme cuenta, aquellos pensamientos parecían gritarme que esta tenía que taparme los odios para callarlos. En mi pecho había algo pesado que me hacía imposible respirar, sentía la necesidad de respirar de nuevo, como si me estuviera ahogando en lo más profundo y no pudiera llegar a la superficie. Pasaba mis pequeñas manos temblorosas por mi rostro, me levantaba de la cama, me volvía a sentar, me acurrucaba, me estiraba y hacia todo lo posible para que parara lo que sea que me estaba pasando en ese momento.

Decidí salir de

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