Apesar dos azulejos brancos na parede e azulados no chão, do silêncio (interrompido por uma ou outra tosse, gemido de dor, sussurro, ou choro desesperado) e da extrema sensação de limpeza, o ambiente hospitalar está longe de ser receptivo e aconchegante. E é nesses corredores que encontramos, andando de um lado para o outro, as pessoas que tiveram a sensibilidade de se retirar do quarto de seus parentes ou amigos antes que eles percebessem que quem vem para consolar & confortar, na maioria das vezes deseja mais do que tudo nesse mundo é ser consolado & confortado.
Andando de um lado para o outro no Hospital Municipal de Angabaíba, Larissa pensava que o trauma psicológico causado por ter presenciado de camarote o atropelamento de seu próprio irmão, sozinho, já era um trauma bem grande, mas, em seus quinze (faltam só dois meses para os dezesseis) anos de idade, acabou aprendendo uma das mais duras lições da vida – as coisas ruins são covardes, sempre atacam em bando.
O médico atestou que estava tudo bem com Guilherme; nenhuma fratura, nenhuma escoriação grave. Ficaria na enfermaria em observação apenas para garantir que alguma lesão mais séria viesse a prejudicá-lo, afinal, como dissera o doutor:
- A cabeça sofreu dois impactos fortes e isso nunca deve ser desprezado.
No entanto, o que incomodava Larissa no momento não era o irmão, e sim, o que foi visto de perto, na calçada do outro lado da rua, após o atropelamento de seu irmão:
O homem, que provavelmente, deveria ser um morador de rua, estava meio sentado, com as costas apoiadas na vitrine de uma loja, meio deitado na calçada. A sola de seu pé direito coberta de sangue seco, a perna esquerda acabando em um cotoco logo abaixo do joelho, a tíbia exposta, a fíbula roída. Sangue por todo o lado. O ventre totalmente aberto, o intestino espalhado pela calçada como se tivesse tentado fugir, as costelas expostas, a pele do peitoral virada por cima do braço esquerdo como um livro aberto, o braço direito ausente. Isso já bastava para que Larissa lançasse um jato de café da manhã (feito com todo o carinho pela vovó) pelo asfalto, mas não era tudo. No lugar da cabeça do homem foi costurada a cabeça de um cão, lembrando algo que a menina reconheceu como a divindade egípcia, Anúbis. Pela primeira vez na vida, aplicou, fora da escola, alguma coisa aprendida nas aulas do chatíssimo Professor Chico e não sentiu prazer nenhum pelo momento.
Larissa soube mais tarde, pelas conversas sobre o tema, no hospital, que encontraram um cão sem cabeça, o morador de rua não era Anúbis, afinal. A cabeça do homem, no entanto, continuava desaparecida.
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Os vários pisos quebrados e rachados, encardidos, alguns até mesmo com um pouco de mato crescendo por sua descontinuidade, indicavam que o local deveria ser algum prédio a muito não utilizado. As paredes apresentavam um alto grau de umidade, o que ajudava a criar a sensação de abandono. É neste corredor de algum lugar que ninguém normal visitaria durante a noite que corre, de mãos dadas, estava o jovem casal. Ele com seu velho par de um modelo genérico de All Star, vestindo um novo velho blue jeans rasgado, uma camiseta branca e justa. Ela de saltos altos (por que?), também de calça jeans, baby look branca e um leve agasalho por cima. Um desespero, nada genuíno, marcado em seus rostos.
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Achamos que somos imunes a muitas coisas, até o dia em que elas acontecem conosco. O assassinato do mendigo em Angabaíba chamou muito a atenção da mídia em toda a região de Campinas, mas não a ponto de alguma outra prefeitura ter tomado alguma precaução para impedir que algo semelhante acontecesse em suas cidades. A segurança pública continuava ruim. Não fique surpreendido em saber que até mesmo em Angabaíba as coisas não mudaram muito com o assassinato. O assunto era o principal tema das conversas por toda a cidade, frases como “onde o mundo vai parar” ou “antigamente essas coisas não aconteciam” eram muito comuns na boca das pessoas, no entanto isso não significa que elas tenham passado a adotar qualquer medida para se precaver de se tornar víti
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A mulher à porta estava com o rosto inchado, provavelmente de tanto chorar. Se os cabelos não fossem raspados, rentes à cabeça, provavelmente estariam desgrenhados. A senhora negra não era alta, era obesa, possuía grandes olhos castanhos, normalmente muito belos, mas agora devastados pelo sofrimento, trajava um vestido colorido que deixavam à mostra suas grandes panturrilhas maltratadas pelas varizes. Sua voz geralmente tão deliciosa de ser ouvida, devido o forte sotaque baiano, era puro desespero e terror: - Cibele, por favor, diga que Maicon passou a noite em sua casa! Eu TENHO que estar vivendo um pesadelo! Diga que ele está aí! Dêxe eu entrar!