Vozes. 

Elas reclamam em meus ouvidos.

Gritam.

Mas eles já se foram.

Diga, Scott. Diga.

Elas estão me enlouquecendo.

Estão roubando minha sanidade.

O que há com essa merda de cidade?

Preciso sair daqui.

Preciso que elas parem.

Por favor.

Parem.

Somos dezesseis agora.

Apenas dezesseis.

Dezesseis garotos de Raven Town, perdidos na droga da Raven Town.

Já chega disso...

– Scott Tarheel

***

Ouvir Vincent dizer, pela milésima vez, que não há nada naquelas ruas não ajudava nem mesmo um pouco. Todos já sabem que não há ninguém, existem apenas rastros, uma prova de que um dia eles existiram e habitaram aquelas casas agora tão vazias. 

Scott não sabia bem o que pensar, ele apenas observava os outros fazerem o que ele já não tinha coragem de fazer. 

Don tinha as mãos sobre os olhos, esfregando-os em meio a bocejos e impropérios. O garoto não dorme faz algum tempo, mas não queria dizer isso aos amigos, tinha medo de ser tachado de medroso ou inseguro. A última coisa que Don queria era parecer inseguro. 

Vittore apenas inspecionava as casas que estão com portas ou janelas abertas: todas estão desocupadas, há apenas móveis e poeira. 

Scott Tarheel parou no meio da rua, com as mãos na cintura – como uma mãe preocupada com a demora de um filho baladeiro. 

Era aqui que nós nos reuníamos após a escola, pensou ele. A rua 12. Onde Gisela cantava inconscientemente na janela do quarto andar, no pequeno prédio sem pintura. Onde Bernadette cobrava o refrigerante e nós tentávamos pagar com balas de caramelo – ela nunca aceitou. Onde Logan e Eden pintaram nosso ônibus, onde eles desenharam o grande tigre branco.

– Até quando eles vão se esconder? – disse Don parando ao seu lado. Don Harlow é o mais novo entre eles. E o único negro. Na escola o chamavam de Garoto de Cor. Isso nunca o afetou, mas a Scott sim. E quanto as outras cores? São todos tão diversos quanto flores, mas eles só enxegam preto e branco. Eles. Agora, talvez, eles não enxerguem mais nada. 

Vincent olhava pelas vidraças de uma casa cor de chumbo - aquele boné verde não sai mesmo de sua cabeça. 

– Eles não estão escondidos, seu grande sabichão. Foram, sei lá, abduzidos por extraterrestres com mal de limpeza – disse Vince.

– Ou psicopatas com TOC – Vittore, admirando a sua própria silhueta crescendo na parede, correu até uma outra casa. Vittore, Leo e Maxfield estão na faculdade. Os três criaram um time de futebol chamado The Ravens e usam camisas negras com asas brancas de corvos albinos. Outros garotos também compõem o time. É o pior time de futebol de todos os tempos. 

– Yeah, um psicopata com TOC. Acho que essa ainda não virou livro – Vincent parou por meio segundo antes de invadir outra casa e sair mais cabisbaixo que nunca.

Scott observou o trabalho dos três por alguns minutos. Ainda não conseguindo acreditar que todos se foram. Todos com exceção de Pearce. O que Pearce, o Cara do Cuecão, o encrenqueiro de merda, tem de tão especial? O que Pearce fez? Não. Nem mesmo Pearce conseguiria sumir com toda uma cidade. 

A sombra austera de Pete caminhou até os pés de Scott, ele podia ver seu dono. Pete, com seus belos cabelos loiros e olhos muito azuis parece saído de uma comédia esquisita. Ele não sabe que Scott sabe que ele fuma as vezes. Scott é seu melhor amigo. Ele deveria saber. Pete deveria saber que ele sabe. Mas seu silêncio é plausível. Scott não é tão bom em guardar segredos. 

Os olhos de Pete subiram até o telhado e se demoraram ali por alguns instantes que pareceram infinitos. Hearth tem uma expressão ainda mais vazia. As mãos inquietas estão quietas. Os olhos parecem não encontrar um único lugar para se direcionarem. Todd surgiu ao fundo, caminhando como um moribundo.

– É uma banda sem música? – Vincent gritou saindo de um beco.

Pete não olhou para ele. Olhou para Scott. E, neste momento, Scott percebeu que havia algo de muito errado com aqueles olhos. 

– Pete? Onde está Dylan? – entoou Scott, baixinho, retirando as mãos da cintura. – Pete? 

Todd saiu da penumbra. Seus olhos estão rasos de lágrimas. A pele bronzeada de Hearth até parece menos dourada – está azul, azul ou branca. 

– O que houve? Onde está Dylan? – perguntou outra vez, tomando um pouco mais de cuidado com o tom que cada palavra carregaria.

– Dylan? – repetiu Pete, um sussurro vago e incompleto. – Não existe mais Dylan. 

Vittore andou até os três garotos taciturnos e escolheu um para encarar. Seus olhos estão estranhos também, tentando processar o improcessável.

– Como assim "não existe"? 

– Piada nova? – Vincent sussurrou. O que quer que ele esteja fazendo faz um bocado de barulho. É como mãos se esfregando em couro. Mas Scott não conseguia tirrar meus olhos de Pete. Seus ombros estão caídos num ângulo muito estranho. Suas mãos estão apertando a si mesmas. 

– Pete? Onde está Dylan? – repetiu Tarheel parando à meio metro de seu corpo quase inconsciente.

– Puf – ele moveu as mãos como uma explosão vazia.

– Dylan sumiu – Todd sussurrou. Pete pareceu ainda mais sombrio com a quebra de sua atuação. 

– Aham, vocês não cansam mesmo, não é? – Vincent correu para outra casa, parecendo nem um pouco interessado na casa conversa. 

– Ele sumiu, Vincent – Todd grunhiu. – Sumiu. Como nuvem. Não, não. Pior. Mais invisível que isso. Como o vapor subindo de uma panela. Ele estava bem à minha frente. Segurando a pedra onde havia esbarrado em uma das mãos. Ele disse "vamos, seja homem, só há mortos aqui" e sua voz parou, o estéreo louco da caixa de som... Foi concertado.

Ninguém sabia exatamente do que Todd estava falando.

Dylan. Sumiu. Essas são as únicas palavras que importam e, infelizmente, estão numa única frase. 

Dylan. 

Sumiu. 

Pete e Dylan se conhecem desde muito pequenos. Scott apareceu logo depois. Os três pequenos polegares de ouro, Simon, o antigo professor de Ciências, os chamava assim por conta da mania de sempre plantar feijão enquanto todos tinham um grande projeto em mente – que quase sempre envolviam vulcões de papel e lava fedorenta. 

– Me desculpe – Scott disse em um sussurro, não sabendo exatamente porquê pedia desculpas. Algo dentro dele se quebrou e espalhou-se, deixando um buraco grande de mais e sujeira de mais para ser varrida, ele desconfiava que não haviam tapetes ali. 

Pete parecia um fantasma quando sussurrou, dramático:

– Você não o jogou no vazio – sua mãe sempre disse que Pete seria um bom ator. 

Scott apertou seu ombro, como forma de consolo, mas Pete é homem o suficiente para não deixar que as lágrimas rolem por suas bochechas coradas. Tarheel também se sentia homem de mais por não estar em prantos. Mas uma notícia dessas necessita ser digerida por tempo de mais para se ter alguma resposta, talvez eles fossem chorar depois de algumas horas relembrando. 

– Vocês tem certeza de que ele não está escondido? – Don sussurrou, tentando não soar tão cruel. – Talvez todos estejam num grande plano de nos assustar. Eles vão pular de trás de uma casa e dizer: Deviam ver a cara de vocês, hilariante! Depois todos vão voltar a nos oferecer rum, nossos pais vão nos abraçar, vamos jantar na mesa e comer qualquer coisa que não esteja ensacada ou enlatada. E amanhã será um dia como todos os outros... 

– Ele sumiu, Don. Ele não correu. Não fugiu. Não gritou, não pediu socorro. Ele sumiu. Evaporou. Foi abduzido por ETs invisíveis e silenciosos. Levado pelos mortos, para de baixo de seus túmulos, foi... foi... foi... 

Pete emitiu um barulho, o barulho de um choro sendo mastigado e engolido. Mas as lágrimas ainda continuavam ali, manchando seus olhos, manchando todos os olhos.

Quando tudo já parecia perdido de mais, a voz de Carlisle surgiu junto à sua forma no fim da rua. Lincoln sussurrava alguma coisa também, tem a ver com mortos e almas e choros contra travesseiros. Duece vinha logo atrás dos dois, mas só Duece, sem Maxfield. Apenas os três, em sussurros comedidos, tentando parecer normais e sendo ainda mais estranhos. Duece chora, Scott podia ouvir seus soluços – e ele não está tentando escondê-los.

Mais alguém sumiu.

– Onde está Maxfield? – mesmo sabendo o que havia acontecido, Scott perguntou. 

Carlisle fez um movimento com as mãos, o mesmo movimento de Puf! que Todd fizera. 

– Merda! Quem mais vai sumir? Todo mundo? Se isso for uma pegadinha, eu juro que mato todos nessa droga de cidade! Juro que mato todo mundo!

Scott estava realmente exasperado. Havia uma confusão tão grande acontecendo ali, que, mesmo ocorrendo explicitamente, é tão difícil de aceitar quanto a existência de unicórnios seria. 

— Mas não foi nossa culpa — a voz de Dylan soou ao pé do ouvido de Scott. Seu corpo inteiro gelou. Tarheel se virou abruptamente, dando de cara com nada, apenas o vazio da estrada. 

– O quê? – sussurrou Pete, esfregando as mãos por todo o rosto.

– Tive a impressão de que o... — Scott não podia dizer que estava ouvido Dylan. Ele sumiu, aceite isso, pensou e engoliu as palavras que iria dizer. – Nada. Não foi... nada.

– Nada? Então agora somos nada, Scott? – era a voz de Maxfield, a que Maxfield usava para contar piadas. Tarheel tinha certeza de tê-la ouvido. Não era sua imaginação. Não poderia ser tão real. 

– Por favor, me diz que ouviu isso! 

Pete olhou-o demasiado estranho, e, suavemente, apenas ergueu os ombros. 

No vazio, a voz de Dylan soou novamente:

– Diz que está nos ouvindo, Scott. Pete vai amar essa novidade. 

– Não, ele vai achar que estou louco – Scott respondera automaticamente. Percebendo o que acabara de fazer, fechou os olhos por dois segundos. 

Pete o encarou seriamente. 

– Quem vai achar isso? 

Abriu os olhos. Pete ainda o encarava com a mesma desconfiança. 

– Diga, Scott. Diga. 

– Não – Scott respondia a Maxfield. Como isso seria possível? Maxfield sumiu. Ele e Dylan. Puf. Não há vozes. É apenas sua mente perturbada, pensou ele e percebendo a confusão de Emoud, respondeu: — Ninguém... Eu estava pensando alto de mais. 

– Pensando em quem? — Pete sempre fora curioso, ele deveria saber. 

– Diga, Scott. Diga. 

– Não! 

– O que... O que você tem? – Pete tocou seu braço, Todd os encarava silenciosamente. 

Scott observou a face de todos. Ninguém parecia estar ouvindo nada além de si mesmos. Vincent voltava de mais uma inspeção, trazendo um cachecol de retalhos em uma das mãos. Vittore encarava sua proporia sombra. Carlisle sentou-se no meio da estrada. Duece chorava. Don contava as reentrâncias do pavimento. Pete o encarava. 

– Diga, Scott. Diga que pode nos ouvir. 

– Yeah, Scott. Diga. Pete irá gostar de saber. Pete irá gostar. Diga. 

As vozes de Dylan e Maxfield agora formavam um coro estridente, agindo em uníssono: Diga, Scott, diga. Ele não podia dizer, ele não poderia explicar, mas elas o estão enlouquecendo. Diga, Scott. Diga. Ele não poderia explicar. Não diga, Scott. É sua mente, apenas sua mente. 

– Estamos aqui. Diga, Scott. Diga.

– JÁ CHEGA! – Scott gritou em prantos, caindo sobre os joelhos, todos se ergueram. – Parem, por favor – choramingou. 

– Scott? – Vincent havia se ajoelhado a seu lado. – Parar com o que? Levante... 

– Levante, Scott. Diga a eles. Diga Scott, diga. 

– Calem-se... Por favor! Me deixem em paz... 

– O que está havendo? – Lincoln se aproximou portando sua câmera, filmando a face retraída do amigo jogado no pavimento. – Scott? O que ele tem? 

O garoto estava tendo espasmos, se contorcendo em seu próprio corpo. As mãos nos ouvidos, os olhos apertados. 

Diga, Scott. Diga. Ele não parava de ouvir. 

Lágrimas escorriam por seu rosto. Era desesperador. 

– Esta enlouquecendo – murmurou Carlisle. – Essa cidade vai enlouquecer a todos nós. Precisamos sair daqui, agora mesmo!